miércoles, octubre 28, 2009

Blog Action Day: LA BRAVA.

Presidente Roque Saenz Peña, Pcia. del Chaco. 1977.

El pretil de ladrillos resecos me llegaba a la altura del pecho, me asome con recelo a esa boca abierta del infierno, y algunos mechones de cabello calleron hacia abajo, como tironeados por la fuerza invisible de aquel abismo vacio.

Hasta la escalera de metal, carcomida por el oxido que exibia impudicamente su desnudez se me antojo ridiculamente pequeña, como hecha de escarbadientes, y desperto tambien el loco deseo de bajar hasta el fondo, de un cemento agrietado y donde solo en el centro se veia un misero charco de agua sucia. El recio tiron hacia atras de mi tio, me alejo de lo que seria una muerte segura de irme de cabeza en aquel pozo de almacenamiento de agua, de cojonudos 20 metros de diametro y casi 60 de profundidad, esterilmente seco.
¿Como llegaste hasta aqui? me parecio una pregunta de lo mas tonta; pues como iba a llegar ¡caminando pues! por mas lejos que el pozo estuviera de la casa y mi condicion de hija de jefe me franquearan el paso por los lugares permitidos (y de paso reconocerlo, tambien los que no, como este) de una instalacion pseudo militar o de fuerzas de seguridad en esos años.
No era una pregunta tan tonta despues de todo, pues en los años buenos, nadie se aventuraba mucho a campo traviesa, por pastizales o por el monte, debido a los reptiles. Zona de ofidios y cada uno mas venenoso que el otro, aunque por primera vez estos se estaban enfrentando a un enemigo mas mortal que ellos y que se desplazaba en dos patas: el hombre.

La sequia que los paisanos denominaban como 'brava' habia barrido con los pastizales, dejando la tierra desnuda, las viboras no tenian donde esconderse, no se necesitaba caminar haciendo ruido para espantarlas o armada con un palo o dos, uno para tantear el terreno y otro para que se enroscaran de encontrartelas. La tierra craquelada por la sequia y agitada por un leve viento fantasmal eran garantia de no encontrarte con ninguna sobreviviente a la seca.
Era casi un milagro que en el aljibe de 'mi' casa (se ha acusado mucho al estado de malgastar fondos publicos y mas en esos años en la comodidad del alojamiento de las familias del personal de fuerzas de seguridad, pero de este destino tengo los peores recuerdos y la impresion que me mostraran como un tesoro "el agua dulce" en un aljibe con tecnologia de siglos de atraso, me dejo mas pasmada que la adolescencia que empezaba a transitar) hubiera aun agua, que habia que cuidar como un tesoro, contra el agua salobre que escupian las canillas. ¿que esperaba encontrar en ese pozo? la pregunta y la mirada de mi tio se me clavaron como si temiera la respuesta de un suicidio temprano, mientras atravesabamos el erial de regreso a la casa.
Los campos que deberian ser cultivados lucian toda la tristeza de la vegetacion seca, y con la sapiencia de la escolaridad al dia, me envalentone y pregunte porque no cortaban y quemaban todo eso, ¿acaso no sabian del mal de los rastrojos? (1)
Los animales, algo tienen que comer....
Aun no era epoca de transgenicos, alimentos en rolls, balanceados hasta en el precio del que los vende, y del peor azote que Dios o el Diablo nos mandara: la soja que se usa sobre todo para los semovientes. Algo para que los animales coman, repitio, dando al traste con mis conocimientos de oropel y muy bien diez felicitado de la maestra complaciente de turno.
¿y el agua?
Por Dios te juro, que si llegas a decirle a alguien, hago que te suban al primer tren o avion a Buenos Aires y te aguantas un año viviendo con tu tia. (2)

Caminamos entre corrales, de tierra reseca y animales de mugir cansado y aspecto abatido como si ellos debieran vivir con la amenaza de mi tia, y otros tres pretiles mas se divisaron en medio. Aunque casi tenia mi envergadura definitiva, me sostuvo firmemente por la espalda, mientras me decia como si me estuviera dando el gusto de mi vida: MIRA.
Mi reflejo quedaba demasiado lejos, a tres cuartas partes de capacidad del pozo para ver mi expresion, mientras el resto de la frase iba penetrando lentamente en mis entendederas "es todo lo que hay".

Pocos meses despues, efectivamente la amenaza de tener que convivir con mi tia, se cumplio, no porque hubiera seguido sondeando cuanta agua quedaba, o el saqueo de alimentos del casino de oficiales descarado junto con mis dudosas amistades con los indigenas que vivian al otro lado de la cerca o paredon. Fue una orden 'de arriba'. Llevarse a las familias de alli, y por un momento se olvidaron de quienes eramos porque nos sacaron entre gallos y medianoche, el equipaje que iba despues, casi con lo puesto, como si hubieramos cambiado de bando y ahora fueramos los presos.
Ni siquiera llevarse los animales domesticos: un gato se esconde facilmente, pero el perro vagabundo que me seguia a sol y sombra no hubo forma de darle visado. Algunos partieron en avion, otros en auto, nosotros, con los gatos de contrabando en tren, un viaje demoledor que atraviesa la linea de un subtropico, equivale a varios paises europeos, lo que serian varios rios, y solo cuando estaba en camino me entere el motivo de la diaspora. Empezaban a matar a los animales. No se salvaron ni los perros.

Durante 30 años seria recordada como la peor sequia en la historia, hasta que la reduccion de bosques, la tala sistematizada, la quema desesperada (por ganancias) para liberar espacio, la liberacion de CO2 que los arboles almacenaban en sus troncos y hojas, en vias de despejarle espacio a la plaga biblica y festival para algunos de la soja, sumado al ritmo de las corrientes del Niño y de la Niña, que ya se declaran inocentes frente a tanta tala indiscriminada a razon de una hectarea por hora, para que se den una idea, equivale a 40 canchas de futbol por hora!, a tanto maltrato de la Tierra por parte de la que se supone es la especie mas evolucionada de este mundo, hicieron que aquella seca pasara a la historia, y que a la actual se la denomine LA BRAVA con mayusculas, frente a las perdidas millonarias en cabezas de ganado, aves de corral, fauna nativa, enfermedades de la pobreza por la pauperizacion y falta de fuentes de trabajo (la soja no brinda muchos puestos efectivos) seguramente vidas humanas que nadie se atreve ni se atrevera a contabilizar, miles de personas desplazadas como si estuvieran en tierra arrasada por un ejercito de ocupacion que las desaloja a la fuerza bruta como en los peores años de la dictadura, y dejaron la tierra que es nuevamente un erial, amparados en que el gobierno al que algunos tachan de complaciente con empresas poderosas, pero que en realidad a traves del INTA -Intituto Nacional de Tecnica Agropecuaria- solo puede asesorar que sembar pero en campos, 'propiedad privda' cada propietario puede hacer lo que quiere y de regularselo pondrian el grito en el cielo que los estan cohercionando o presionando amparandose en sus grupos de interes, empresas poderosas, mientras que la prensa erigida en arbitro y victima segun le convenga mira para otro lado, que han hecho que hasta mujeres y niños salgan a luchar por sus derechos no sin pagar un alto costo por ello.

Solo resta rezar, decia un paisano a un diario que no es de diestra como los principales de por aca, que se seque la soja maldita y vayan de aca.
Como si magicamente los bosques fueran a recuperarse de un dia para el otro y el ritmo del agua, nuevamente a fluir. Lo que es seguro, que de esas postales del infierno, no se olvidan jamas.


Ilustracion: Julio Pantoja. Las madres del Monte. Para los de afuera: visiten su pagina, informense: no compren la idea digerida y hasta lo que hay que pensar, pues la diestra esta invirtiendo fortunas tambien en medios del exterior para mantener sus megaganancias con este boom que nos lleva de cabeza al desastre, y el que lo dice 'es zurdo'. Si eso es serlo, a mucha honra, encantada, Alyx Zurda Faderland.
(1) Mal de los rastrojos: tambien llamado Fiebre hemorragica argentina, transmitida por los roedores que se alimentan de los restos de las cosechas.
(2) Sin tener que ver con el tema del post, mi tia, alude a la triste de la familia que mucha simpatia no nos tenia.

Fotografia: Viajes.


Circuito Villa Pehuenia.

Diseño grafico


Proyecto de diseño grafico para "The Ship".

Los que esperan y los que oculta la sombra.

Aun no han pasado las 48 hs famosas, las mas criticas, para el cantante mas famoso de por aqui luego de un multiple transplante de organos, que ya empieza a circular por mail -nuevamente y en beneficio de alguien- el miedo.
En realidad, el cantante fue un beneficiario indirecto de la suplica desesperada motivada por los padres de una joven de 19 años, que rogaban alguien se apiadara de su hija y tuviera la bondad de decir lo que en ciertos casos es la palabra mas dificil: SI.
SI, estoy de acuerdo. SI, vamos a donar los organos.

De no mediar las lagrimas de esta familia, dias atras ignota, esa gente que siempre permanece en la sombra, mucha gente seguiria hoy en lista de espera y en lo que se llama 'Emergencia Nacional' esperando por un organo para transplante. Y mientras se reiteran partes medicos -de la joven -ya heorina- que salvo a mucha gente incluido el famoso cantante- y las camaras como candilejas entrevistan a los equipos medicos que efectuaron estas cirugias que veinte años atras nos causaban panico en una pelicula estilo Mary Shelly, hay otros equipos medicos que permancen ocultos en la sombra.

Los que oculta la sombra son quienes consiguieron la ablacion. Aquellos que tuvieron que hablar con los familiares que se enfrentaban no a la mistica de una 'segunda vida' que muchos asocian a los transplantes, sino al dolor crudo y descarnado, obtener empatia con otras familias que se enfrentan al mismo dolor y desgarro que ellos, generar comprension, aceptacion, para obtener esa palabra tan dificil. SI.

Porque este avance de la ciencia, aun cuando uno sea donante voluntario, lo tenga asentado en su documento de identidad, haya dado consentimiento y todo lo necesario, nos pone contra las cuerdas en algo que nos es dificil aceptar. Para salvar a otros, primero hay que morir.
No han pasado 48 hs. minimas de evolucion y ya llegan las cadenas de mail del espanto, supuestamente avaladas por un nombre y telefono inexistente de uno de los principales diarios (habria tenido que filmar la cara de un periodista autentico de este diario cuando se lo di a leer y ratifico que ese nro. telefonico era falso y no pertenecia al diario mencionado), sembrando terror.

Basicamente el mail decia:Un camion tanque frigorifico de la principal empresa lechera que circulaba por Neuquen, desde NQN capital hacia la frontera, choco con un auto particular, el chofer del camion le pide a la conductora no hacer la denuncia correspondiente, a lo que esta se niega dado que el accidente fue su culpa (de paso, lo malo siempre lo hacen las mujeres....) y ante la negativa rotunda de esta de no realizarla, el chofer sube al camion y se suicida de un tiro. Mensaje del miedo y de la autentica sombra. sombra negra que esparce temor.
Dentro del tanque lacteo, habia 10 cuerpos de niños sin organos, y con los ojos vendados. (a que vendarselos a un muerto???)
Agregaba que no se sabia de donde eran las 'victimas' eran de Cipolleti, Gral. Roca u otra localidad. de la zona y recomendaba cuidar a los niños.Daba el nombre de digamos Rosa La Greca por decirte algo de uno de los principales diarios y un tel xxxx-xxxx

Con tanto desierto apenas se termina Neuquen capital que envidiaria Don Corleone, como para enterrar a un batallon completo de dinosaurios y aun asi les da trabajo encontrarlos a los paleontologos de todo el mundo que vienen a estudiarlos...., ¿van a andar paseando cadaveres en camiones de leche, en una zona que esta empresa lechera no pincha ni corta porque vacas no hay!!!!!! ????? Bestias!!! El Alto Valle es zona de cultivo de frutales, no hay ganaderia. Repito: NO HAY.
Sembrar terror en padres, porque iban a lo que mas duele, que le hagan daño a sus hijos y que este miedo, este terror te ciegue, te ciegue tanto que .... no digas jamas un SI.

¿A quien le conviene el terror? Saque cada uno sus propias conclusiones y tengan en cuenta esto:
Aunque, insisto, seas donante voluntario, te lo lo hayas tatuado, o toda tu familia de el SI, la cruda verdad tambien es que no todos, por mas buena intencion, servimos para salvar otra vida. Tiene que darse una serie de circunstancias especiales para ello; podriamos decir que los heroes post mortem seran aquellos en vida fueron calificados como 'robles' o como decia Casona, caen de un solo golpe. Y de darse estas circunstancias, esta el tema de la compatibilidad. Biologica y de tamaño.
Si ya es dificil para algunos encontrar donantes de sangre de su grupo y factor (y que una transfusion mal hecha -perdon por la crudeza- puede matarte) es de imaginar lo que es un analisis de compatibilidad para un organo.

Por mas millonarios desesperados que haya en el mundo, es ridiculo, ilogico y hasta antieconomico creer que se ande cazando gente -de cualquier edad- para matarla, eviscerarla como un pollo, y como guinda de postre en vez de deshacerse rapido de la evidencia del delito, andar transportando cuerpos por las rutas del pais para que un periodista trucho los descubra y no lo publique ningun diario, salvo via mail terrorifico. No sirve cazar gente al boleo, sin conocer su historia clinica, su estado de salud en gral -por fuera por lo comun todos nos vemos sanitos, hay que ver que dice minimamente un analisis de sangre- como para asegurarse de no atrapar a un diabetico, a quien padecio hepatitis, tiene una enfermedad cronica, dejando de lado el tema de la compatibilidad.
Tampoco un organo para transplante es algo que se pueda guardar en el freezer, pues si atrapan a uno que no es compatible con nadie, no hay nada que hacer con estos organos: una vez practicada la ablacion, tienen las horas contadas antes que -y otra vez disculpen la impresion- las celulas de este empiezen a morir y descomponerse. Y el que haya guardado carne en el freezer ya sabe que pasa cuando los cristales de hielo rompen las paredes celulares.... las celulas de destruyen dejando ese enchastre de agua y sangre.
No hay forma de conservarlos, no hay otra forma mas que efectuando inmediatamente el transplante!

La negra sombra avanza, via forward, sembrando el miedo porque a alguien le conviene que SI siga siendo la palabra mas dificil, que sigan en la sombra los que obtienen este consentimiento, y cientos de personas en listas de espera.
Y hasta la gente de buena voluntad que dio el SI en vida, a la que se le pretende instalar el temor que de pronto esta le va a ser acortada drasticamente, aun cuando por mas buena voluntad, no todos servimos para salvar otra vida en estas circunstancias.

Va una muestra: cuatro años atras, Santos un niño de familia humilde -tanto que ni siquiera tenian un ventilador- disfrutaba del fresco nocturno en la acera cuando un auto lo embistio. Pese al dolor, a las culpas (de haber tenido un ventilador no hubiera estado en la acera tomando el fresco) los padres decidieron donar todos los organos de Santos. Se llevaron la sorpresa y hasta el desencanto que no se practico la ablacion del corazon, que tenia una sola explicacion: no habia ningun niño de esa edad/ tamaño / compatibilidad en emergencia o para transplante ni en Argentina, Chile o Uruguay.
Por el bien de muchos, en contra de nadie y a favor de todos, no creas que es verdad a pie juntillas lo que te llega en un mail, hasta lo que lees en Internet; usa el sentido comun, piensa, filtra (y de paso manda a paseo esta clase de correo basura) y actua en consecuencia.
No dejes a nadie en la sombra, y de tener madera de heroe, que haya una palabra que sea la mas facil: SI.

Alyxandria Faderland, 2009. Donante voluntaria de organos y de mi cuerpo para investigacion medica (flor de trabajo les espera con esto!) escrito en medio de un hermoso colico renal & otitis que afectan mi voluntad y decision llegado el caso de poder salvarle la vida a alguien

Fotografia: viajes.

Fotografia HDR en movimiento. Desierto patagonico al atardecer.
Fotorevista 2009.

Fotografia: viajes


Puente sobre el rio Quillen Cura, Neuquen.
Fotorevista 2009.

Fotografia


Bostezo.
Ilustracion para "Cronicas Felinas", del blog "Mujeres de Roma" de Isabel Barcelo Chico.
Valencia, España.

El tio Nelson, la chancha y un trago.

Resistencia, Chaco. NE de la Argentina. Década del 70. No había telefonía celular, la única que existía era estatal y malísima, y si bien no era una maravilla, teníamos un servicio ferroviario provisto por el Estado que unía numerosas localidades a lo largo y a lo ancho del país -en el mapa un tramo del viaje atravesando la Provincia de Santa Fe- que hoy languidece en el olvido o ha muerto....

En aquellos años, previos a los años de plomo, y si bien la cosa ya venia dura, allá por el 73 o 74, fue una decisión de enterrar las hachas y hacer la paz en la familia. Ya dije que en mi familia las cosas son complicadas y para entenderlas hay que ir dos siglos atrás, pero he aquí que después de años de no darse bola, los hijos de dos matrimonios distintos de mi abuela Rose decidieron festejar una Navidad como el presbiterianismo manda, todos juntos, olvidando viejos rencores en casa de mis padres (y donde yo me emborrache por segunda vez, se acuerdan?). Mi tía y mis primos -la familia de Robinson- llegaron con antelación en bus doble camello, con múltiples paradas en ruta; y con el tiempo justo para dejar a buen resguardo el jardín de rosas, el trabajo, y las andanzas, con posterioridad llegarían mis tíos: Lord Robinson y Nelson, el Gran Pez. Fue más por las andanzas del ultimo (atender algunos 'negocios', hacerse unas escapadas a la reserva toba para lograr la venta de la producción de cacharros de barro cocido a tiempo para que la comunidad tuviera algo que festejar, alguna amada de turno, unas partidas en algún tugurio para hacerse de efectivo, amigos en la mala que consolar, un contrabandito, incluido los regalos para sus sobrinos, lo mejor que hubiera de Paraguay, cosas que en Bs. As. no se conocían) mas que por otra cosa, la única forma que encontraron de llegar fue vía FFCC, servicio Nro. 707/708 del Belgrano, que partiendo del Chaco unía varias localidades Vía Tostado, un viaje de casi 72 hs. que dejaba a la Odisea de Homero por el suelo.

Pero el Lord se consoló con los pasajes en primerísima clase o pullman que sabe Dios de donde obtuvo y le puso Nelson delante de sus narices, consolándose que serian al menos larguísimas horas pero con aire acondicionado. Dos días antes de la Navidad -quiero decir, para llegar dos días antes de la Navidad- allí subieron los dos hermanos tan distintos como el día de la noche: Robinson era lo que definíamos como 'ropero' un tipo grandote, de tez blanco merluza, castañizo y también canizo, ojos verdes con la expresividad de una merluza congelada, sin gracia alguna, rígido, distante. Nelson, que portaba el nombre porque nació el día que de un certero balazo bajaron al verdadero Lord y héroe ingles, por esas ironías del destino era un tipo que amaba la vida como que más y a la única que eligió para hacerla su esposa, donde entraba llamaba la atención. Alto y espigado, mas allá de los rasgos físicos que lo habían favorecido, de las canas que se le disimulaban en un rubio ceniciento -que todas las matronas se mataban por conseguir en un pomo de tintura en una época que no quedaban bien los rubios dorados- de ojos que hablaban, histriónico, risueño, amigo de todo y de todos, tenia una rara cualidad para atraer lo bueno a su vida, un 'ángel' particular que no se ha vuelto a dar en la familia. El 'ángel' solo le dio en este caso para pullman y aquí fue que cayeron en cuenta que no es lo mismo este servicio que 'camarote' o compartimiento particular; se hallaron en un larguísimo vagón supernumerario, donde había que convivir con casi un centenar de personas, pero con toda la comodidad posible -asientos mullidos y apoyacabezas- para un viaje en donde había que poner el cuerpo y terminaba dolida hasta el alma. Robinson se instalo junto a la ventanilla como si fuera el Rey Jorge, saco su diario y se desentendió del mundo; Nelson a la media hora de viaje estaba aburrido y empezó a hacer el viaje caminando: de pullman a primera: asientos mullidos, apoyacabezas pero de color verde intenso y sin aire acondicionado, de primera a segunda o turista, donde los pasajeros se amontonaban en filas de tres y cuatro asientos iguales a los asientos de los trenes del conurbano, los bártulos amenazaban con hacer caer los portaequipajes y todas las familias parecían lucir cucardas de grandes reproductores por la cantidad de niños que lo hicieron batir en indigna retirada con un coro de llantos. No soportaba un llanto y menos sin tener un caramelo para calmarlo y no tenía en este viaje ninguno. Lo mas acogedor que encontró fue el coche comedor, un vagón con aspecto de antro de los años cuarenta, mas apropiado para él y donde se sentía mas cómodo en las frías mesas de formica gris que solo para almuerzo o cena ostentaban mantel, pero que dispensaba solo agua caliente para el mate, gaseosas y una aguachirle que llamaban café. Mate jamás probo por motu propio -solo si le convidaban y por no desairar-, gaseosas las odiaba y el aguachirle voló por la ventanilla, mientras no entendía a que los guardas recomendaban cuidar el agua, si a fin de cuentas era lo único que se podia tomar. Agua para lavarse las manos y en los sanitarios, le aclararon.

Es que era un viaje monumental, épico, cruzando con las vías que bajo el sol del subtrópico de Capricornio parecían débiles alambres recalentados y maleados por el sol, algunos tramos con bosques, paradas en estaciones de pueblos de mas de una hora y media para chequear números de vagones, subir cargas, bultos varios, gente que hacia el viaje solo hasta los pueblos y gente que subía para la gesta hasta Buenos Aires. Había que cruzar paralelos como el de los 28 grados de latitud sur, y ríos perezosos donde el puente era tan solo la vía y ríos caudalosos con puentes fortificados, como el Salado del Norte lo cual no garantizaba que alguna crecida se los llevara y a mitad de viaje se cambiaba de tripulación o sea de maquinistas. El tren no era un fornido dragón ni serpiente mitológica: Era una larga, larguísima serpiente vieja, que infundía respeto pero no temor, sin colmillos ni veneno, con sus escamas de pintura blancas por arriba, azules por abajo y una línea sanguínea en medio como remarcando la sangre vital de comunicación que hacia correr en su recorrido, dejando tras de si el viento de su paso cansino de los 90 km/hs. máximo que se desplazaba y un penacho de humo negro de gasoil mal quemado.

El viaje era lento, agotador, del cuerpo y la paciencia, a pesar de las pasadas de los mozos del coche comedor vendiendo bebidas, sándwiches y anotando la hora o turno para la cena: ni decir que Robinson avanzo en horario puntual al comedor a comer un menú preparado sobre los railes, al que hallo sin clase alguna, un potaje insípido y caro, pero no había otra cosa, sin notar que la mayoría de los comensales viajaban en su vagón y en primera. En la clase turista -eufemismo por tercera-, cada cual llevaba su vianda o compraba lo mas barato a bordo o estaciones intermedias de horario, en las que dicho sea de paso nunca llegaban a horario. Si el viaje, de entrada nomás, parecía eterno, ni contar cuando agarro la famosa Vía Tostado, cuando llego a este pueblo comprendió que nombre nunca más merecido: el tren tomaba una leve barranca cuesta abajo, una curva y se metía en un terreno amplio con varias vías, seco, tostado por el sol; el calor recalentaba la chapa de los vagones, y las dos paletas de metal que oficiaban de ventiladores en los vagones movían un aire denso como algodón, dejando a mi tío aprisionado en su vagón de privilegiado, empezando a entender porque jodían tanto con cuidar el agua, aunque una visita más por los vagones lo convenció de lo contrario con solo ver la cantidad de pasajeros, niños y usos de los enchapados sanitarios, era obvio que la cosa venia brava, y que pronto ni agua podría tomar, aunque recargaran en aquel pueblo cocinado y re cocinado por el calor. Robinson llevaba reservas ( y encima dormía como un bendito), pero Nelson no: no llevaba reservas de bebida alguna y había pasado mala noche, no pego los ojos torturado por el insomnio, los ronquidos desde la otra punta del vagón, había tenido que desayunar el indigno brebaje llamado café y no sabia donde ni con que mojar el garguero, cuando el guarda anunciaba la próxima parada en un pueblucho perdido, seguramente hoy borrado del mapa, y viendo los aprestos que hacían mas que nada en la clase turista o tercera, entre migas de galletitas, restos de sándwiches caseros de milanesas, leche derramada y bártulos a medio desarmar que daban a pensar en una parada de dos horas, Nelson se decidió y bajo a estirar sus piernas. Robinson lo intento, pero a la vista de un destartalado bar en una punta del andén y de un grupo de paisanos en achispado estado, se quedo en la escalera de la puerta y volvió a su butaca mientras su hermano rumbeaba al tugurio a tomarse un trago. Quien dice uno dice dos, quien dice dos, dice varios. No se bien cuantos, pero fueron los curdas locales quienes le avisaron al 'gringo' que el tren se le iba, y allá salio corriendo como desesperado, eso si, sin largar la botella y trepó al primer vagón que pudo que casualmente era el último: el furgón. Ni una posibilidad de pasar al resto de la formación, pues dependiendo el viaje, el furgón puede ser el primer vagón después de la locomotora o el ultimo; podía abrir la puerta que daba a la vía que dejaban detrás, pero no al resto del tren, podía tirarse al campo por la puerta que subió, pero allí estaba atrapado entre bártulos y a una edad que ya no era Indiana Jones para andar saltando por los techos de los vagones, condenado a viajar como equipaje cuando escucho unos ronquidos.

Al menos no estaba solo. Un olor peculiar le llamo la atención y en la escasa luz que entraba por la puerta, vio un esqueleto de madera sin nada encima y con algo de espacio a su alrededor, con un par de ojos mansos adentro que lo llamaban con sentimiento, aquejado ronquido. Nelson busco la linterna que llevaba siempre para emergencias y el delgado haz de luz le revelo a una chancha que hociqueaba desesperada una lata seca. La chancha lo llamo otra vez y Nelson se puso a buscar agua, algo tan inverosímil como buscar un diamante entre los trastos, y al fin de cuentas, lo único que tenia era la botella que no había largado ni cuando se trepo de ultima al tren. Peor es nada, pensó, y le escancio a la porcina una modesta ración de algún brebaje campero.

En los vagones de pasajeros, la cosa no iba mejor, a pesar de haber recargado agua, y de los avisos de los guardas, en vagones que cargaban mas de un centenar de pasajeros en la clase popular, niños que había que cambiarles pañales, lavarles el traste, lavarles la cara, mojarse para espantar el calor, el agua se acabo. El calor era una maza que oprimía a la vieja culebra que de deslizaba a una velocidad que nada tenia de envidiable sobre los rieles, un viento norte caliente y seco lijaba las pieles y los ánimos: más bien los soliviantaba. Coincidió con que Robinson noto la falta de su hermano al que suponía vagando por el tren o en el coche comedor y que después de recorrer el ofidio metálico recalentado en toda su extensión, menos el vedado furgón, su hermano no aparecía por ninguna parte. Los guardas debieron de vérselas con matronas enfurecidas, comadres que les restregaban los culos sucios de sus párvulos, furiosas con los mozos del comedor que cobraban en oro una botella de una gaseosa, y un ingles seco como tronco para chimenea que les reclamaba su falta de control sobre el pasaje, ¿cómo no constataban que todo el mundo estuviese a bordo? Otra que el motín del Bounty, solo que acá estaban literalmente en la vía, a media maquina, sin una gota de liquido, con los baños inutilizables, decenas de críos berreando, un calor de Infierno, adiós aire acondionado y ninguna forma de comunicarse con el lejano poblado para ver si habían dejado atrás a un pasajero. Ni un rancho en la cercanía de la vía, como para parar a pedir agua siquiera, ni soñar en que tuvieran un teléfono para llamar a la estación, pues esta de mas esta decir que no lo tenia, y mas en la era del telégrafo. No lo tenían ni el rancho o casa, ni la estación.

El vagón de carga, oscuro y sin vidrios que magnificaran el calor, resulto ser fresco sino cómodo y ajeno al motín del pasaje: Nelson y la chancha se bebieron lo que quedaba en la botella y se durmieron una reparadora siesta hasta que unas 8 o 10 horas mas tarde el tren llego a otro pueblo e hizo parada. Los pasajeros salieron despavoridos como almas perseguidas por el diablo en busca de un baño, agua, algo para tomar a precio accesible que enseguida proveían vendedores oportunos y Robinson seguía ya en tono tajante, casi rayano en el grito en que buscaran a su hermano de alguna forma, cuando entre el gentío que pululaba por el anden vio venir la alta silueta de su ceca, contento como en Pascuas esquivando niños, y riéndose de como casi pierde el tren y tuvo que viajar en el furgón. Les aviso a los guardas de la puerta trasera abierta -a lo que no le dieron ni bola- y les aviso de darles de beber a la chancha a lo cual dieron menos bola todavía. Esto lo irrito: que se lo olvidaran como una maleta, que no pudiera pasar a su vagón, que se acabara el agua, pase; se dijo. Que maltraten a un animal, de ninguna forma.

- Mire Mister-dijo el Jefe de Tren o que tenia pinta de tal, un tipo reseco, moreno y con resentimiento de clase- esa chancha es de un señor militar -y ahí si le pinto respeto en la voz pues estos ya hacían sentir su peso- que la lleva para cenar en Navidad, así que le queda poco hilo en el carretel, ¿sabe? Mientras menos liquido tome mejor, así no mea mientras la degüellan.
- Oh... all right- y algo en la expresión azul de sus iris supuestamente inocentes le indico a Robinson que lo mejor del motín estaba por venir. Esta vez se aseguraron que todo el mundo estuviera a bordo, los tanques llenos, le sirvieron una aguachirle al pasajero extraviado y los guardas lo escoltaron a su asiento al fresco artificial restablecido en su primerísima clase, aunque rodeado por la mirada inquisidora de casi un centenar de almas. Antes que nada, fue Robinson el que hablo:

- Olvidate de la chancha (1)- dijo en tono de jefe autoritario.-
- Si, si.... seguro.-
- No escuchaste que la chancha es de un militar (que ya venían haciendo campar sus respetos desde los años 30)??-
- Si, si, escuche.-
- Y que estas haciendo entonces?- pues los preparativos que veía no le auguraban nada bueno.-
- Vas a ayudarme o no?- no necesito respuesta mientras se colgaba una cámara fotográfica antigua al cuello y se quitaba en un striptease sin erotismo alguno la ropa que llevaba puesta con la excusa de haber estado por lugares non sanctos (y casi provoca un desmayo masivo entre las damas) y por poco queda prácticamente en camiseta, con aspecto de atorrante mas que de señor- Voy a tomar otro café- resumió.

Efectivamente rumbeo para el coche comedor, donde se trago el aguachirle desabrida mientras hablaba con un mozo y averiguaba las futuras paradas, con interés de documentalista ferroviario. El jefe de no le quitaba el ojo de encima, mientras Nelson se despachaba contándole de sus abuelos, aquellos legendarios constructores de vías férreas, iba reuniendo un coro a su alrededor escuchando la historia del tendido de ramales secundarios, explicándoles la forma de construcción de las vías, y el ceño del moreno se fruncía mas sin saber porque ya odiaba a ese tipo. Cualquier argentino medio que viajara en primera lo hubiera lanzado del tren en movimiento de haber quedado atrapado en el furgón por tantas horas en mal oliente compañía; este 'gringo' ni se había mosqueado mucho, solo jodió por darle agua a la maldita chancha de un condenado simple suboficial militar que quería cenársela en la Nochebuena y sin embargo tenia una expresión de odio, de resentimiento tal vez enraizada en La Forestal- una esclavista compañía inglesa- porque aquel tipo estaba lejos de la agresión, les hablaba de como surgió en siglo pasado el esqueleto de hierro como el que transitaban, que unía ciudades, pueblos, a su vera fueron surgiendo poblados, llevando hasta donde se podía y lo permitían las autoridades de turno, el progreso, los había transportado en el tiempo, amenizado el viaje y hasta le tomo una foto a la personal de planta completa del comedor, cocinero incluido y por supuesto al Sr. Jefe de Tren con expresión torva. Durante horas eternas estuvo en su asiento, fingiendo leer y pensando en la chancha sedienta del furgón, calculando cuando tardarían en llegar a zona más verde, mas propicia, según el esquema de paradas, que no era muy a menudo ya por cierto, pero ardía de impaciencia.
Impaciencia libertadora de chanchas condenadas a muerte. En la próxima parada, le deslizo un billete que hizo abrir los ojos como el dos de oro a un mozo para que se deslizara al furgón y diera de beber al animal, y de ser posible abriera la puerta que daba al tren, mientras se quedaba a la vista del Sr. Jefe y hasta tomando fotografías de la estación. Otra vez en movimiento, el mozo le informo que le había dado de beber a la chancha pero no había podido abrir la puerta, jodida complicación.

- Vas a ayudarme o no?- pregunto por ultima vez y Robinson negó con solo un gesto.
- All right.- Se fue de nuevo al comedor, se trago otro aguachirle cada vez más desabrido y trato de averiguar si en algún momento el tren perdía velocidad. Si, después de tal parada, están cambiando las vías y arreglando un puente; el tramo se hacia a paso de hombre. Por las dudas, le dio otro billete al mozo y se fue a su asiento y en arrebato hasta tomo parte de las provisiones que llevaba Robinson: un reconstituyente trago de whisky, porque la comida del comedor..... torturaba las tripas. ¡Genial idea!
En la parada de advertencia, se dejo ver como nunca, se fue a su asiento y luego casi le pasa por encima al Jefe corriendo al baño de hombres, en la otra punta de su vagón. Entro al trono, cerro de un portazo, para salir sigiloso como un gato quedándose agazapado entre las uniones de coches, hasta que el tren perdió velocidad, y con una agilidad que creía perdida se deslizo al suelo, espero por el furgón y trepo sin mayor elegancia.

Cargaba linterna y una navaja como únicas armas. La chancha lo reconoció, le ronco y el le toco el hocico húmedo y frio. El esqueleto en que estaba encerrada estaba remachado como para una bomba nuclear, pero haciendo palanca con la navaja y algún trasto encontrado por allí empezó a desclavar la tapa, tramite que le parecía le tomaba una eternidad. Descargo toda su fuerza hasta que las maderas cedieron y con furia libertadora arrojo la tapa por cualquier parte, y entonces si, navaja entre los dientes, alzo a la cerda y la llevo hasta la puerta. El tren se había convertido en una lombriz por la velocidad que llevaba.

- Buena suerte, bonita- le deseo mientras se dejaba caer junto con el peso muerto del animal, la chancha le dio un hocicazo a modo de beso y salio corriendo lo más rápido que le permitían sus patitas. Nelson se puso en pie gozando con la imagen de la chancha libre, corrió para trepar al furgón a recoger su linterna y por casualidad tropezó con la botella que genero su viaje en compañía animal y en un rapto de imaginación final arrojo la botella dentro del esqueleto, verifico no dejar pruebas, se lanzo del furgón y corrió porque había tardado mucho y el tren empezaba ya tomar carrera, logrando trepar al siguiente vagón: segunda clase. Recorrió el tren a todo trote y se detuvo en el antebaño de su clase para higienizarse.

Rojo, sudoroso, la transpiración le caía en ríos por la cara, parecía venir de tener una charla con Caronte, cuando escucho detrás suyo al Sr. Jefe de Tren:
- ¿Donde estaba?-
Nelson se dio vuelta lentamente le mostró su faz desfigurada por el esfuerzo pues ya no era un mozalbete para andar subiendo y bajando de un tren en marcha, desclavando cajones y alzando fornidos porcinos, y el Sr. Jefe se asusto, pues el mister parecía estar mal, lo que se dice enfermo.

- ¡Cagando hombre!- le espeto en un castellano de lo más nacional y telúrico. Se arrojo agua sin ningún cuidado en el rostro, mientras el corazón parecía querer escapársele del pecho, en parte por alegría, en parte por corriente fatiga, y sin ningunos modales ya, le espeto al hombre que lo había sacado de quicio- ¿hay algún medico en este condenado tren?
 Lo había. Nelson adujo una cagantina epopéyica, sudores y chuchos de frío; el medico le dio unas pastillas de carbón de su equipaje como para que no visitara el baño en un mes, un antiespasmódico de lo mas corriente y lo arroparon en su asiento como si estuviera por ser finado y encima con un hermano tan desatento y frío.

Cuando por fin el tren entro en la estación Retiro, mi madre y mi tía acogieron al "enfermo" tío, mientras Robinson con una calma chicha más que flema iba por el equipaje. Los gritos de un simple sargento resonaban en el anden, y se le venia encima el mal parido y resentido de Jefe de Tren, a avisarle que faltaba la chancha. En un segundo, Robinson lo petrifico con un aire de superioridad, y le cerró el pico recordándole que no tenían nada que ver con el animal. El milico también se le acerco y entre los dos no pudieron con la fría dignidad de Robinson, un aire de "no dominamos las 3/4 partes del mundo para esto", que los mando dignamente a paseo recordándoles que su hermano, todo un señor que había caído enfermo por el maltrato recibido en el viaje: lo habían olvidado en una estación, de milagro pudo subir al furgón, había viajado en la infecta compañía de ese animal y he ahí que por ello supuestamente había enfermado, les había advertido que la puerta de atrás del furgón estaba abierta, ¿y los guardas que habían hecho? Nada. Ni siquiera le dieron de beber al pobre animal. ¿No habían ido por casi más de media hora a paso de hombre?

Cualquiera puedo subir a robar lo que se le antojara.
 ¿Donde se pensaba que llevaba el una chancha? ¿¿¿en la valija???, acoto el enfermo que no iba a quedarse escondido entre mujeres y niños.El milico casi le parte la botella de chupi barato en la cabeza al guarda, Robinson y Nelson saludaron con el aire de un señor despidiendo a un lacayo y fueron a reunirse con la familia, que a la vista del milico no tenían aire de ser gente de andar robándose chanchos, hasta que por fin pudieron hablar:

- Lo hiciste- dijo Robinson por todo comentario.-
-Lo hice, pero de verdad me cague- todos los miraron con expresión de no creer que un simple guarda de tren y un milico que no pasaba de sargento le infundieran miedo- Cuando pensé que el tren se me iba y me quedaba en medio del campo, me cagué en las patas...

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Atardecer.
Fotorevista 2009.

Y me llevo el himno tambien.

Mi bisabuela bajo de un barco en el siglo XIX del brazo de un marido que venia a construir ferrocarriles en un territorio tan grande donde su pais cabia varias veces, llego en un momento que muchos dan como 'la edad de oro' cuando en los numeros eramos una potencia, el sexto pais en el mundo, preguntandose que progreso podrian querer las gentes que veia, vestidas de calle con un traje que para ella era digno de los salones, un pais que parecia tenerlo todo, de ver a sus gentes y los numeros no entendia que cornos podian aportar mientras pensaba que cuernos se pondria para recibir con la catadura de pilchas que traia.

Le tomo muy poco tiempo darse cuenta que no todo era asi, y que la contracara era tan facil de hallar como la ceca de una moneda; a medida que se iba internando en el territorio se encontraba con aspectos incomprensibles, como el hambre en el llamado 'granero del mundo', el trato despiadado a las gentes del pais, peones rurales, y toda clase de empleados, incluida la servidumbre, las enfermedades de la pobreza, la falta de escuelas mal que le pesara a Sarmiento, o que los niños tenian que elegir entre esta y el ganarse el pan, cada necesidad de sus vidas, y llego a extremos de tener que vestir a los hijos de los trabajadores con las ropas para los hijos que -aun- no habia tenido para una fiesta patria y para la foto. (Atenti fotofrafos del interior: Si alguien tiene una copia de una foto antigua de niños morenos enfiestados con ropas de calidad que no se condicen con su condicion de 'changuitos'y detras de ellos una mujer delgada con traje de cola, sombrero emplumado y que se afirma en su sombrilla con gesto desafiante como un general en su espada, esa señora es mi bisabuela Frances y le agradezco me mande copia de ella.)

Pero mas aun, se sorprendio de escuchar el Himno del pais.
Aun no estaba muy lejana la fecha de la composicion, a lo sumo habrian pasado unos 80 años; tragica concordancia con el año 82, en que la prepotencia de un militar borracho precipito una de las peores tragedias que hay en el mundo: guerra. A partir de ese momento, muchas veces me he visto invitada con mayor o menor generosidad a ir a vivir en la tierra de mis ancestros, con tono mas o menos despectivo. Incluso me han preguntado de que me rio ante la invitacion.

- Y me llevo el himno tambien!- aclaro.

Porque lo que muchos no saben es que, el Himno que en 1982 era repetido hasta el cansancio, compuesto en plena efervescencia revolucionaria en 1812, es un plagio, no es el arrebato creativo surgido en una funcion teatral, en que las dichos patriotico-heroicos de la obra inspiraron una efervescencia creativo-plagiaria a Don Vicente Lopez y Planes y a Don Blas Parera como para levantarse de su asiento el primero en mitad de la funcion aniversario del 25 de Mayo -en un rapto de imaginacion la obra se llamaba asi-, pisotear los pies y el ruedo del vestido estilo imperio de las damas (darle un pisoton al ruedo del vestido con las balas cosidas alli dentro y despues contar como se rompio los huesos del pie debe ser otra obra de teatro) y las botas de los caballeros, mientras los actores que en la vida real eran tenidos por gente de baja estofa coreaba un himno improvisado, para irse a su casa y encerrarse en una habitacion a la luz de una vela de sebo y escribirse de un tiron la letra completa. Creo lo de la letra, pero una vez con el pergamino completo -la letra completa es larga como un Evangelio, apocrifo o legal- se daba la cabeza contra la tal vez intangible pero no por ello menos dura realidad, que no tenia la musica. Y un himno requeria de ella: letra y musica.


Eso, lo resolvia facil: se lo llevo al autor del himno de la obra teatral, a Don Blas Parera, solo que este... ademas de no tener la menor inspiracion para la musica, ademas era español, habia venido a vivir en una colonia española sin imaginarse el coletazo que daria el mundo y no estaba de muchos animos para componer un himno en contra de su pais, es mas no estaba nada convencido... pero presiones gubernamentales mediante termino capitulando, cediendo, vendiendose por trescientos pesos y tambien se encontro contra otra durisima realidad ¿que musica le pondria a las nueve larguisimas estrofas que tenia por delante sin desentonar?

La solucion le llego de mano de una de las vecinas mas conocidas del Imperio Español -version ciudad de frontera-,que en esos años se partia en pedazos como un vidrio roto: Maria Sanchez de Velasco de Thompson, Mariquita como todas las de la epoca, solo que ella ya habia inspirado una obra de teatro -El Si de las Niñas, de Moratin- y seguiria dando que hablar durante muchos años, pero a quien necesitaba el presionado Blas, esta vez era a marido. Martin Thompson a pesar de ser un ex oficial de la Armada Española, como el apellido lo indica era de ascendencia inglesa, mejor aun, su padre era ingles y se habia casado para ejercer el comercio primero y por caridad despues; el ex-marino era un joven de animo libertario y rebelde, con algunos trastornos de autoridad que le hacian poco digerible la palabra NO y capaz de enfrentar al poder imperial con tal de hacer justicia; se parecia el padre en el color de ojos y pelo pero recordaba pocas cosas, borrosas de el, dado que lo perdio de niño junto con la razon de su madre. En el salon de los Thompson -un ambiente impresionante de 80 metros cuadrados decorado con articulos de primerisima calidad made in Europe: grandes candelabros, cortinados pesados, cuadros de preteritos parientes de rostro constipado, y por supuesto el utimo modelo de pianoforte- solia pasearse un fantasma: con este fantasma musical a Don Blas le alcanzaba.

El recuerdo del Himno de David, un himno religioso ingles y protestante por añadidura -King's David Hymn- que interpretaba al piano y tarareaba su padre y que el marino libertario solia improvisar con dos dedos en el pianoforte de su salon fue la materia prima que se valio Don Blas para musicalizar el arrebato creativo, sin detenerse a considerar detalles menores tales como copyright, la propiedad intelectual, pagar derechos de autor o la nacionalidad de la melodia que literalmente estaba copiando.

En una colonia española rebelde, sin derecho a la libertad de culto, algo que ni se asomaba por las tapas de la poblacion, donde creer en en algo distinto era herejia y donde hasta hacia poco hacia campar sus respetos la Inquisicion .... ¿quien iba a notar que se estaba adueñando de la musica de un himno religioso que jamas habian escuchado? ¿que podian decir los Thompson? A lo sumo, razono ¿que mejor homenaje Capitan Thompson a su padre difunto que basar el nuevo Himno en .... bueno, algo que el solia interpretar? El plagio de una musica no conocida no le asustaba demasiado, tenia que musicalizar su creacion rapido -recordemos que el gobierno de turno lo habia apremiado-, le quito a la musica original algunos acordes, agrego otras florituras, algo mas de ritmo para hacerlo mas marcial, menos spiritual, armo el rompecabezas pegando con otros acordes mas, y... ¡listo! Habemus Hymnus.


Fue en el mismo salon donde escucho su inspiracion, donde presento en sociedad -si bien el hecho aun es discutible- mientras la esposa de su salvador musical lo ejecutaba en el arpa. Si, Mariquita no cantaba -comprobado que no tenia el menor talento para ello, desafinaba como un perro- ni tocaba el piano, aunque algunos historiadores la denominen despectivamente 'la del pianito': lo suyo era el arpa aunque estuviera en esos años vivita y coleando; y la concurrencia encontraba la musica de lo mas original aunque no han llegado a nuestros dias registros de la reaccion del Capitan Thompson quizas porque quede feo en las paginas de la historia un marino callendo al piso alfombrado de Damasco desmayado del espanto por no decir del robo.

Por eso me rio, cuando alguien quiere que me vaya a tierras celtas; no solo aclaro que de irme no voy a cursarle invitacion ni siquiera como porteador de equipajes, sino que se queda mirandome sin entender cuando agrego: - Y me llevo el Himno tambien!

(Don Blas, quedese tranquilo: ya es publicamente conocida la confesion del plagio que le hizo a sus hijos estando en lecho de muerte y ya en su querida España; no obstante el copyright de nuestro himno lo tiene desde hace dos siglos y su secreto esta a salvo conmigo, le han hecho bastantes mas arreglos desde entonces y solo lo publicare en Internet y en algun diario tambien)

Fotografia


El caminante solitario.
Fotorevista 2009.

¿Futuro? Paren el mundo que me quiero bajar.

Modafinilo.

Por su nombre suena a plastico y a moda, a prendas de moda de plastico. No.
Falso.

Es el nombre del farmaco que te asegura que estes 48 hs. o mas, on line; no digo conectado a la PC, sino despierto. Podes tomarlo para 'activarte' y estar mas atento, mas alerta, mas vigia en tu trabajo, para irte despues de parranda como si no estuvieras groggi, y volver al trabajo como si nada. Dicen que se mas bueno que Lassie con bozal y un pan bajo la pata, que no produce la euforia y el bajon de las anfetaminas y pisocofarmacos grupo IV. El laboratorio que lo produce jura que es para tratar problemas de sueño, como la narcolepsia y la apnea, pero desde 1998 en que salio a la venta, las ganancias han aumentado a circa 575 millones de dolares.

Sonaria fabuloso si se usara para hacer una jornada normal de 8 hs., ir al cine, hacer varias actividades de tu vida que normalmente no entran en un dia, ver a tus amigos, chatear, pasear al perro, o si tenes la suerte de irte de viaje a Europa donde hay mas cosas de las que podes ver en unos apretados dias; pero la realidad es que ya se ajusta a jornadas de trabajo que requieren de dos o mas personas, y que por razones de flexibilidad laboral debe hacer solo una, permitirse alguna canita al aire, y cuando queres dormir: zas!!! te das el zacote en sentido contrario y te pones a apolillar unas 4 horitas que dicen que te hacen tan bien como unas 8 de sueño natural. Y es mas aun, se lo asocia a 'una droga de estilo de vida' para gente que quiere mantenerse despierta; lease necesita mantenerse despierta. Y aseguran que se estan estudiando drogas mas potentes y seguras, y que en 10 a 20 años seremos capaz de 'apagar' el mecanismo del sueño farmacologicamente.

Me aterra. ¿Este es el futuro que nos espera? Estar encendidos como una candela sin descanso, una pausa programada, minima, y luego a seguir? ¿Para que??????? ¿Para no quedar al margen de que sistema que parece un exprimidor, que sorbe el jugo al limite y cuando ya no das mas, te descarta? ¿Para beneficio de quien?

Es peor que la peor ciencia ficcion, convertirse en un fusible mas de la gran maquinaria productiva, 100% eficiente, 100% productivo, 100% dependiente de las necesidades del mercado. Mientras lo leia, y la revista me temblaba en la mano, me acorde de una grande, de la Goro, Angelica Gorodischer y su vision de la ejetreada realidad y el magico remedio para combatirla:

-Señora, confieso que no entiendo. Que tiene que ver el transporte privado sobre ruedas con la delincuencia, lo locura y los divorcios, en tal caso tendras que tomar medidas sobre ellos (o sea con alargar las distancias)- dije
- Y aumentar los efectivos de policia y darles mas atribuciones?- dijo ella-¿Poner mas trabas a los que se quieren divorciar? ¿Alentar a los medicos a que estudien y traten la locura? ¡Que estupidez! Con eso solo conseguiriamos mas policias llenos de orgullo y crueldad, mas abogados ciegos de codicia y mas medicos llenos de fatuidad, por lo tanto mas delincuencia, mas odio y mas locura. Espera y ya veras.


Ella tenia razon por supuesto. Solo los que imprescindiblemente tenian que viajar mas 20 km. podian subir a un transporte publico, gratis. Los demas debian caminar, subir a un burro o a una silla de manos. La vida se hizo mas lenta. La gente no tuvo apuro porque apurarse era inutil. Desaparecieron los grandes centros comerciales, de banca y de industria donde todo el mundo se apiñaba, se insultaba y se abrieron pequeñas tiendas y servicios en cada barrio. donde cada comerciante, cada banquero, cada empresario, conocia a sus clientes y a las familias de sus clientes (...) donde cada medico conocia a sus pacientes y tenia tiempo para charlar con ellos (...) desaparecieron las grandes escuelas donde cada alumno era un numero en una planilla y cada naestro supo porque sus alumnos eran como eran (...) La gente dejo de tomar tranquilizantes, los maridos de gritarles a sus mujeres y estas a sus maridos (...) se olvidaron viejos rencores y en vez de tomar un arma para apoderarse del dinero ajeno, las gentes emplearon su tiempo en otras cosas que no fueran el odio.....

Angelica Gorodischer. Kalpa Imperial (1983)
Retrato de la Gran Emperatriz.
 
Publicado el 27/04/2006; este año Clarin informo del aumento alarmante del consumo de este farmaco comprado incluso ilegalmente por Internet.

Fotografia.


Bares porteños. Fotorevista 2009

En nombre del miedo.

Quienquiera que haya inventado estas maquinas, debio vivir en la Edad Media. Es imposible acomodar en ellas un seno pequeño; el dolor es insoportable. Mr. Criss, baterista de grupo de rock internacional, machazo de Brooklyn.

Por todos lados pulula el mail del lazo rosa.

Caminatas para recaudar fondos -yo no fui, esta vez por motivos obvios- para zonas rurales y de escasos recursos (es lo unico que hay para aportar ayuda en estas zonas).
Por todos lados, una cinta rosa, rosa chicle, un rosa empalagoso, asociado generalmente a todos los productos destinados 'a la mujer', como si por venir con ese color se nos fuera a quedar pegado, imantado a la mano.Todo en nombre del cancer de mama, y te piden que por favor, te lo suplican, te hagas una mamografia, que no es mas que una vulgar radiografia; como las que le tomo Roentgen a su esposa solo que mas delicadamente diciendo "Dame la mano, querida".
Tratan de convencerte por todos los medios: es dolorosa, pero mas duele perderte....

La verdad es que hay muchos estudios medicos dolorosos; lo malo es cuando es innecesario. Y se nos vende que este es el unico remedio, la unica solucion y panacea para detectar tempranamente el mal. Pues yo, usando mi libre albedrio le digo NO.
No, porque es una tecnica antigua, obsoleta, por mas que te digan que es una tecnica especial de radiado y lo que se supone es el ultimo hit para vendertelas: "ahora son digitales"! (si, hasta el reloj es digital me digo......) e innecesariamente dolorosa, hecha y mantenida en el tiempo en funcion de costos y aunque alguna lo dude por sexismo, porque ¿a quien en su sano juicio se le ocurria detectar un cancer de testiculos, prensandoselos como un matambre al caballero? ¿Prensar los genitales, inclinarlo y dejarlo por unos minutos en esa posicion, a quien se le ocurre?
(si ya ir al proctologo para ellos es un castigo, un suplicio.... gracias Mr. baterista por su masculino aporte, porque oh sorpresa, los hombres tambien sufren de esta enfermedad que se supone es el karma XX)

Como metodo de diagnostico es dolorasamente antiguo e impreciso, para peor: porque una forma netamente redondeada la transforma en un rectangulo, y a la hora de las biopsias ubicar exactamente el lugar donde buscar intrusos, al galeno mas experimentado se le hace dificil, trasladar el plano de un paralelogramo a las 3D con o cual mas de cuatro pacientes se tan tenido que bancar estoicamente mas de una, dos tres y hasta cuatro punciones. Impreciso por ubicacion y por tamaño, si a esto le llaman deteccion temprana, pueden darse una idea a partir de que rango una imagen hace contraste en una radiografia aunque te hayan prensado y reducido al menor tamaño posible para aumentar las posibilidades de que unas celulas hagan acto de presencias dado que en los rayos X generalmente solo se ven huesos. Por eso dicen que es necesario hacerte un matambre con tu orografia porque asi no tienen que irradiarte mas tiempo, que los rayos son dañinos en vez de exponerte mas tiempo; como si todos los dias fueras a tomar tu sesion de estos rayos como quien va a la playa o a la cama de bronceado artificial, para un estudio anual en el que nada haria una exposicion mas prolongada (sin contar que en un año pueden pasar muchas cosas.... y ya hay paises donde no se utilizan mas de plano, superadas por otras tecnologias: ver para creer)
Eufenismo que sirve para tapar que lo que interesa es que todo sea rapidito, mientras mas rapido mas gente atendemos y mas cobramos, a su prepaga, obra social, o un 'arancel diferencial' sino tiene nada de esto, donde ahi cae la careta del negocio de estudio berreta de batalla.
Si les duele.... como dice un estupido PPS por ahi, joderse por tener formas, aunque en realidad es al reves, las que mas las sufren son las flacas que tienen poco material para prensar y hasta le prensan las costillas con tal de lograr contraste.

La realidad es que existen estudios mas precisos, como una ya simple ecografia, que detecta mucho mas precozmente, y sin dolor alguno; solo tiene como contraindicaciones -para el bolsillo de las prestadoras medicas- que es mas cara: en equipos, la realiza un medico que debe dedicarle tiempo a estudiar las imagenes (y no un tecnico) y otro que realice el informe. Mucho mas barato es una simple placa, y te siguen machacando con ella, y lo peor muchas compran el libreto y lo reparten a los cuatro vientos en vez de averiguar que mas hay. Pedimos dolor en nombre del miedo.
¿Quien en su sano juicio hoy confiaria la temprana deteccion del cancer de colon a una antigualla como una radiografia seriada? Nadie, hombre o mujer, pero por el mismo sexismo que no se molesta en mejorar tecnicas de estudio indoloras y baratas si este es el caso, es que el temor a este dolor de prevencion hace que la mayoria no quiera hacerse el que cree unico estudio ni muerta y filmando para Tim Burton una de humor negro, con el riesgo que conlleva.


Pero lo peor del caso es que las mujeres no nos morimos unicamente de cancer en las tetas, las cardiovasculares estan haciendo desastres por el mismo sexismo que genera mala atencion medica.
Reconocidos cardiologos ponen enfasis en esto: una paciente que le cuente a su medico clinico los primeros sintomas, recibira como respuesta "si tuvo algun problema, disgusto, una pelea con el marido (aunque sea viuda), con los nietos " y aunque le jure estar a salvo hasta del derrumbe de Wall Street, hasta un cambio de palabras con el sobrinito sera diagnosticado como 'algo emocional' y le dara algun 'calmante suave' para una mal evaluada somatizacion, mientras incolume al ansiolitico, la cardiopatia que no se seda  sigue avanzando, y la mayoria de las pacientes llegan al hospital en condiciones lamentables, y esto si que no es chiste: la mayoria de las que llegan a cardiologia por primera vez, tambien es la ultima; ya es tarde.
Hasta los sintomas del ataque cardiaco que se conocen publicamente corresponden a los hombres (busquen, informense); los sintomas de una mujer son totalmente distintos y la mayoria lo ignora, piensa que 'recostandose un rato' estara bien sin saber que se acuesta para siempre.

Espero haberles revolucionado las neuronas, para que la proxima vez se le planten firme a su obstetrix, ginecologo o como le llamen -y de ser necesario busquen otro- y le pidan un estudio no invasivo ni innecesariamente doloroso, y se informen acerca de que nos pasa cuando el cuore y las cañerias presentan problemas.... a que prestarle atencion, que no todo es emocional por tener dos cromosomas XX que de ultima eso es culpa de papa, y de donde salir corriendo cuando le digan que son innecesariamente quejosas cuando algo les duele porque tenemos distinta percepcion del dolor, mucho mas afinada que los hombres y donde mandar a paseo con portazo incluido cuando le carguen 'a la Romana' todo dolor como ALGO EMOCIONAL: problemas tiene hasta Bill Gates y no todo el mundo somatiza, es mas hay para investigar si quieren una lista de hermosas pestes ad hoc para esto, que no tienen nada que ver con lo que mata. Y no comprarse cualquier libreto en nombre del miedo porque si una que esta sanita, que aprendio ademas de estudiando, haciendo la residencia con su propio cuerpo, y con la falta de material para tecnicas obsoletas; imaginense por un minuto la que esta enferma, la que tiene algo adentro, que tiene dolores y como postre se la somete innecesariamente a este dolor.

En el nombre del miedo se espanta; el nombre de saber -entre tanto bien que hace- puede salvar muchas vidas.

Publicado el 29/120/2008; meses despues revistas de opinion lanzaron articulos acerca del mismo tema: infundir miedo para vender a raiz de la publicidad hecha por una modelo con su hija, que vendia mas que una vacuna (que solo sirve en mujeres virgenes) miedo y desesperanza.


Fotografia.


Fotografia para Estudio Sugi, en exposicion de bonsais.

Alas rotas.

Todo junto. Nieva donde nunca lo hace, o cada 100 años, año mas, año menos.

De pronto, seis autos 'justicialistas' irrumpen en la avenida que enamoro a Sabina, escoltando un camion que lleva suspendido un avion de aluminio -tamaño a escala a mitad del original- que recrea al Pulqui, el primer avion a reaccion en latinoamerica y noveno en el mundo.
Otro automovil, hace creer que Eva Duarte de Peron esta viva, que es la primera dama (y no la Barbie Brunette que mientras operan a su hija..... ¡va a la peluqueria a teñirse las mechas!) y esta a bordo de un auto de epoca, sana, salva y con el rodete intacto.
Lo irreal dentro de lo real.

Eva duerme, o eso parece su cuerpo embalsamado, eternamente preservado y a salvo de la corrupcion en la Recoleta, y quien va en el auto es la hija del director de un documental acerca del avion. Un avion que puede volar, en un parque, pero que no surcara el cielo como el original.
Pulqui. Flecha, en el lenguaje araucano. Pueblos originarios.



Un instante en el tiempo.
Cordoba, del 9 de agosto de 1947, 17,25 hs. El teniente primero Osvaldo Weiss acelera a fondo el motor y utilizando parte de la pista, eleva un curioso avion, cuyo sonido sobresalta los sonidos cotidianos, y sin quererelo ingresa en la Historia, en esas paginas tan finas, escritas en un papel mas fino que el papel biblia, de esas que son salteadas, borradas o arrancadas, segun la ocasion. Con diez minutos en el aire, el tren de aterrizaje trabado y al uso nostro 'atado con alambre' ha entrado en esas paginas llenas de nebulosas donde solo algunos osados se arriesgan o hay que tener paciencia y esperar que llegue el revisionismo, como la caballeria a rescatarlo del anonimato de agujero negro que se lo habia tragado.
Revisionismo que concluira que Dios atendera en la Capital, pero fue en la Docta donde se gesto el proyecto que nos convirtio en el noveno pais capaz de desarrollar y poner en practica y en el aire, tecnologia de avanzada: un avion a reaccion. 1947.

Un avion a reaccion de 9,70 mts. de longitud; 11,25 mts. de envergadura; una velocidad maxima de crucero de 720 km/hora; altitud maxima de crucero de 15500 mts.; pensado para una autonomia de 900 km y que seria artillado con 4 cañones de 20 mm.
Lo seguiria un hermano, el Pulqui II que mejoraria notablemente su perfomance, y seria uno de los cazas interceptores mas avanzados del mundo, con una velocidad y altitud de crucero de 1040 km/hora a 4800 mts, pudiendo hacer 'picadas' de hasta 1200 km/hora.


Flecha Rota: Por esas vueltas de la vida, del destino y de la politica, el golpe militar que termino con el gobierno (bueno o malo o regular, pero termino y a los tiros y con fusilados), tambien termino con el proyecto de este avion, con esa mania obsesiva que tenemos de ver en los que piensan distinto todo lo malo y que sus obras deben destruirse o no convienen...
Ironias del destino, la flecha rota que no fue profeta en su tierra, se haria famosa en otra, reclutarian a los cientificos que lo diseñaron y surcaria los cielos infundiendo espanto con el nombre de MIG. AUN HOY LOS SURCA Y AUN HOY INFUNDE ESPANTO. Aqui, el avion que pasea,se veria a mitad de su tamaño real, suspendido de una grua haciendo un paseo dominical en una avenida que enamoro a Sabina, para la presentacion de un documental sobre su corto vuelo.

Fotografia: Gente.


La oficina de desempleo. Fotorevista 2009

Genero y dignidad.

DANA GABINA.
(Santa Maria de los Buenos Ayres, capital del Vierreynato del Rio de la Plata, 1782)



I.
Epao, Baba! Saludo la negra Tadea en un susurro al jefe de todos los Orixas(1) . Omio-do, saludo a su orixa de cabeza, a su ‘santo’ a aquella que le estaba prohibido adorar, salvo bajo la forma de la Virgen, dada la sombra de la Inquisición establecida en la ciudad.

 
Alupo, Ogunie, Eparei, Kao, kao-kabelecile, Oke, Oke-okibambo, Exo, Ueueo, Abau, Xexeo, Omio-do, Epao; repitio moviendo apenas los gruesos labios en lengua nago-xexe, mirando las leonadas aguas del rio, donde a pesar del frio inclemente debia proceder al lavado de las ropas, como si el saludo a sus deidades de la lejana Loango M-pinda, (Angola, Africa occidental) donde fue cazada fueran a protegerla de las heladas aguas. En un susurro, repitio la letania de una oracion en su lengua natal, sola, alejada de otras sombras como ella que apartaban la suciedad de las prendas cotidianas.

El frio le penetraba los huesos, a pesar del vigor con que paleteaba las ropas, y aun le ardia. Ya no era una jovencita, ni muchos menos virgen, pero aun le dolia y le ardia cuando el amo la tomaba por la fuerza en la cocina; bien de sobrado sabia su orixa que era un acto urgente y rapido, feroz por la urgencia, que le dejaba la carne protestando en la forma de un ardor urticante, un dolor fisico que hacia mas sobrellevable el dolor moral de la mancillacion, de la violencia, de su obligado callar de esclava.
La negra se enjugo una lagrima, de dolor o de frio, y toco la marca infamante de la carimba (2), la violación, la carimba..... las aguas del rio llevaron su mente a niña Gabina. Dana, su querida Dana, que con tan solo 15 años en el mundo, tenia la cabeza mas fresca y lucida que habia visto en dos contienentes, que sabia lo que queria, y que habia tenido el coraje de luchar por ello.

 

Dana…. NO era negra. Era blanca, y de buena cuna, pero conocia las 1000 caras de la esclavitud y lo que signficaba ser tratada como una esclava. Conocia a fondo la esclavitud, en cada una de sus formas: la de la vil compra y venta de seres humanos, y la del acotado mundo de las mujeres que carecian de voz , voto y de decision. Conocia personalmente el dolor de la humillacion, la vejacion, los golpes, el ser tasada y vendida como una pieza. Recordo el paso ligero de la muchacha, ese aire de desenvoltura, esa certeza de estar viva, la inconfundible fuerza de los 15 años. Dana queria llevar a la vida de la mano, danzar con ella, disfrutar del sol, de la musica, de las flores, de los momentos de solaz para hacer mas llevaderos los momentos de prueba del cuerpo y del alma. Como tambien recordo el pesar que la agobiaba, algo que la ceñia mas duramente que las cintas del corset, un anhelo, un sueño inalcanzable, un algo que no podia ponerle nombre porque no lo conocia. Un destello de luz en las tinieblas, el instante en que queda suspendido en el aire el ultimo grano de arena del reloj, una gota de agua que se escurre de entre las manos, un sueño hecho trizas por la violencia de su propia sangre, de su propio y querido tio.

Dana…. Su niña de 15 lluvias apenas, difuminandose en la distancia que devoraba el tumbeiro (3) que se alejaba con rumbo a las selvas de Guyana con sus tripulantes blancos hechos prisioneros de quienes hasta momentos antes eran una pieza mas de mercaderia, hambreada, extenuada, aterrorizada por los vaivenes del viaje, encadenada a su propia inmundicia, enferma, herida, sedienta, golpeada, famélica, agostada, vigilada y brutalmente castigada, abarrotada en las bodegas pestilentes, pero que con un poco de ayuda lograron tomar el control y luchar por lo unico que tenian: su vida, su libertad y su dignidad.

Dana, la libertadora.

Mas de ciento cincuenta almas le debian ese algo inmenso, impagable. Mas de ciento cincuenta zulúes cazados y embarcados por el padre de Dana, no pasaron por la humillación del cacheo y revision por parte de los oficiales reales, el horror de la carimba al rojo vivo sobre las carnes y los galpones negreros, su destino de pieza de cambio, según donde fuera mas valioso revenderlos.
Su querida Dana…. su niña que se preguntaba, le preguntaba, le preguntaba a sus orixas si acaso habia un lugar para ella en este mundo. La niña que no queria ser una pieza de cambio en el ajedrez de los negocios turbios, mancillados de sangre, una pieza de trueque que se viste, se alhaja, se exibe como carnada para que pique un potencial socio comercial de su padre  y ser entregada de un amo a otro amo.

Las aguas del rio solo estan heladas, repara Tadea mientras completa su tarea; no hay ningun buque meciendose en su lecho, mucho menos, la imagen soberbia, sublime, que la redime de su destino, la imagen de la embarcación negrera, huyendo a todo trapo, con los zulúes liberados, mas los negros soliviantados de la ciudad entre el esclavaje. Su hermano, entre ellos, todo por la mano de la dulce Dana.
 
‘Hay algun lugar en este mundo para mi?’, se preguntaba la niña. Que queria? Sin ser mas que una bozal aclimatada (4) ni saber de letras, Tadea comprendio entre chuchos de vulgar frio, que lo que Dana pretendia era el bien mas escaso en el siglo XVIII en una remota colonia española sin riquezas de oro ni plata, mas que un bien, un rarisimo privilegio. Un rarisimo privilegio del que carecian los esclavos, los indios, los pobres, las mujeres. Aquel anhelo que la aherrojaba mas que las cadenas del mercado infame de carne humana y que las cintas de raso del corset, que no podia ponerle nombre porque no lo conocia: Igualdad y libertad.
 
Dana, que fue tal el espanto que sembro en los duros corazones y las estrechas mentes de la epoca que su nombre fue borrado -no solo de la historia- sino tambien como eleccion de gentilicio. Solo una vez, prestaria su voz desde la tumba, para erigirse en santo y seña de conjurados, de los que una vez mas querian sacudirse otro yugo de encima. En 1806, durante la invasión y ocupación de Buenos Aires por las tropas britanicas, el grupo de resistencia catalan liderado por Jose de Sentenach, eligio, como santo y seña el nombre de Dana Gabina.
Pero quizas, lo que mas le hubiera agradado a Dana, es que fue otra joven, en otro continente, y de otra cuna, con el poder para hacerlo, quien a pesar de todas las criticas y contras de sus Primeros Ministros, con su blanca mano firmo lo que todo una raza esperaba. Se llamaba Victoria I de Inglaterra y tenia tan solo 18 años para poner a la mayor flota naval del mundo, la temible Flota Imperial que ocupaba en una simple revista formal 30 millas desplegada en el mar, a combatir y perseguir el trafico de esclavos, haciendo efectiva el Acta de Abolición de 1807 y que pudo llevar a cabo recien en 1832 cuando fue reina menor de edad.
 

Alyxandria Faderland. Bs. As. 2006. 5to. puesto concurso Entre todas, España de ese año.




Glosario:
(1) ORIXAS: Deidades del culto africanista.
(2) CARIMBA: Del portugues ‘carimbo’,(pias de origen de los primeros tratantes de esclavos): sello. Marca que se realizaba a fuego en la piel para identificar a que compañía negrera pertenecia cada esclavo.
(3) TUMBEIRO: Del portugues, analogía por tumba debido a las altas tasas de mortalidad, era la forma en que se designaba a los navios –fragatas, bergantines- que realizaban el cruce transoceanico de esclavos.
(4) BOZAL ACLIMATADA: Esclavo africano con años de permanencia. Africano de primera generacion.






martes, octubre 27, 2009

Fotografia: Nature


Nutria comun.
Entre Rios, Argentina.

Imagenes


Angel.
Parque Centenario,
BlogarteBa, Clarin, 2009.

Fotografia: Nature


Garzas en arroyo. Provincia de Entre Rios.

Fotografia


Nido de bigua (patos).

lunes, octubre 26, 2009

Fotografia: vacaciones!


Sueños de vacaciones. * 2008

La Brava. (Blog Action Day 2009)

Presidente Roque Saenz Peña, Pcia. del Chaco. 1977.




El pretil de ladrillos resecos me llegaba a la altura del pecho, me asome con recelo a esa boca abierta del infierno, y algunos mechones de mi cabello calleron hacia abajo, como tironeados por la fuerza invisible de aquel abismo vacio.
Hasta la escalera de metal, carcomida por el oxido que exibia impudicamente su desnudez se me antojo ridiculamente pequeña, como hecha de escarbadientes, y desperto tambien el loco deseo de bajar hasta el fondo, de un cemento agrietado y donde solo en el centro se veia un misero charco de agua sucia. El recio tiron hacia atras de mi tio, me alejo de lo que seria una muerte segura de irme de cabeza en aquel pozo de almacenamiento de agua, de cojonudos 20 metros de diametro y casi 60 de profundidad, esterilmente seco.

¿Como llegaste hasta aqui? me parecio una pregunta de lo mas tonta; pues como iba a llegar ¡caminando pues! por mas lejos que el pozo estuviera de la casa y mi condicion de hija de jefe me franquearan el paso por los lugares permitidos (y de paso reconocerlo, tambien los que no, como este) de una instalacion pseudo militar o de fuerzas de seguridad en esos años.
No era una pregunta tan tonta despues de todo, pues en los años buenos, nadie se aventuraba mucho a campo traviesa, por pastizales o por el monte, debido a los reptiles. Zona de ofidios y cada uno mas venenoso que el otro, aunque por primera vez estos se estaban enfrentando a un enemigo mas mortal que ellos y que se desplazaba en dos patas: el hombre.

La sequia que los paisanos denominaban como 'brava' habia barrido con los pastizales, dejando la tierra desnuda, las viboras no tenian donde esconderse, no se necesitaba caminar haciendo ruido para espantarlas o armada con un palo o dos, uno para tantear el terreno y otro para que se enroscaran de encontrartelas. La tierra craquelada por la sequia y agitada por un leve viento fantasmal eran garantia de no encontrarte con ninguna sobreviviente a la seca.

Era casi un milagro que en el aljibe de 'mi' casa (se ha acusado mucho al estado de malgastar fondos publicos y mas en esos años en la comodidad del alojamiento de las familias del personal de fuerzas de seguridad, pero de este destino tengo los peores recuerdos y la impresion que me mostraran como un tesoro "el agua dulce" en un aljibe con tecnologia de siglos de atraso, me dejo mas pasmada que la adolescencia que empezaba a insinuearse en mi vida ya a los once años) hubiera aun agua, que habia que cuidar como un tesoro, contra el agua salobre que escupian las canillas. ¿que esperaba encontrar en ese pozo? la pregunta y la mirada de mi tio se me clavaron como si temiera la respuesta de un suicidio temprano, mientras atravesabamos el erial de regreso a la casa.
Los campos que deberian ser cultivados lucian toda la tristeza de la vegetacion seca, y con la sapiencia de la escolaridad al dia, me envalentone y pregunte porque no cortaban y quemaban todo eso, ¿acaso no sabian del mal de los rastrojos? (1)

 

Los animales, algo tienen que comer....
Aun no era epoca de transgenicos, alimentos en rolls, balanceados hasta en el precio del que los vende, y del peor azote que Dios o el Diablo nos mandara: la soja que se usa sobre todo para los semovientes. Algo para que los animales coman, repitio, dando al traste con mis conocimientos de oropel y muy bien diez felicitado de la maestra complaciente de turno.
¿y el agua?

Por Dios te juro, que si llegas a decirle a alguien, hago que te suban al primer tren o avion a Buenos Aires y te aguantas un año viviendo con tu tia. (2)
Caminamos entre corrales, de tierra reseca y animales de mugir cansado y aspecto abatido como si ellos debieran vivir con la amenaza de mi tia, y otros tres pretiles mas se divisaron en medio. Aunque casi tenia mi envergadura definitiva, me sostuvo firmemente por la espalda, mientras me decia como si me estuviera dando el gusto de mi vida: MIRA.
Mi reflejo quedaba demasiado lejos, a tres cuartas partes de capacidad del pozo para ver mi expresion, mientras el resto de la frase iba penetrando lentamente en mis entendederas "es todo lo que hay".

Pocos meses despues, efectivamente la amenaza de tener que convivir con mi tia, se cumplio, no porque hubiera seguido sondeando cuanta agua quedaba, o el saqueo de alimentos del casino de oficiales descarado junto con mis dudosas amistades con los indigenas que vivian al otro lado de la cerca o paredon. Fue una orden 'de arriba'. Llevarse a las familias de alli, y por un momento se olvidaron de quienes eramos porque nos sacaron entre gallos y medianoche, el equipaje que iba despues, casi con lo puesto, como si hubieramos cambiado de bando y ahora fueramos los presos.
Ni siquiera llevarse los animales domesticos: un gato se esconde facilmente, pero el perro vagabundo que me seguia a sol y sombra no hubo forma de darle visado. Algunos partieron en avion, otros en auto, nosotros, con los gatos de contrabando en tren, un viaje demoledor que atraviesa la linea de un subtropico, equivale a varios paises europeos, lo que serian varios rios, y solo cuando estaba en camino me entere el motivo de la diaspora. Empezaban a matar a los animales. No se salvaron ni los perros.

 

Durante 30 años seria recordada como la peor sequia en la historia, hasta que la reduccion de bosques, la tala sistematizada, la quema desesperada (por ganancias) para liberar espacio, la liberacion de CO2 que los arboles almacenaban en sus troncos y hojas, en vias de despejarle espacio a la plaga biblica y festival para algunos de la soja, sumado al ritmo de las corrientes del Niño y de la Niña, que ya se declaran inocentes frente a tanta tala indiscriminada a razon de una hectarea por hora, para que se den una idea, equivale a ¡40 canchas de futbol por hora!, a tanto maltrato por parte de la que se supone es la especie mas evolucionada de este mundo, hicieron que aquella seca pasara a la historia, y que a la actual se la denomine LA BRAVA con mayusculas, frente a las perdidas millonarias en cabezas de ganado, aves de corral, fauna nativa, enfermedades de la pobreza por la pauperizacion y falta de fuentes de trabajo (la soja no brinda muchos puestos efectivos) seguramente vidas humanas que nadie se atreve ni se atrevera a contabilizar, miles de personas desplazadas como si estuvieran en tierra arrasada por un ejercito de ocupacion que las desaloja a la fuerza bruta como en los peores años de la dictadura, y dejaron la tierra que es nuevamente un erial, amparados en un gobierno complaciente con empresas poderosas, grupos de interes, empresas poderosas, y poderes de gobierno que miran para otro lado, que han hecho que hasta mujeres y niños salgan a luchar por sus derechos no sin pagar un alto costo por ello.
 
Solo resta rezar, decia un paisano a un diario que no es de diestra como los principales de por aca, que se seque la soja maldita y vayan de aca.

 
Como si magicamente los bosques fueran a recuperarse de un dia para el otro y el ritmo del agua, nuevamente a fluir. Lo que es seguro, que de esas postales del infierno, no se olvidan jamas.