miércoles, octubre 28, 2009

Blog Action Day: LA BRAVA.

Presidente Roque Saenz Peña, Pcia. del Chaco. 1977.

El pretil de ladrillos resecos me llegaba a la altura del pecho, me asome con recelo a esa boca abierta del infierno, y algunos mechones de cabello calleron hacia abajo, como tironeados por la fuerza invisible de aquel abismo vacio.

Hasta la escalera de metal, carcomida por el oxido que exibia impudicamente su desnudez se me antojo ridiculamente pequeña, como hecha de escarbadientes, y desperto tambien el loco deseo de bajar hasta el fondo, de un cemento agrietado y donde solo en el centro se veia un misero charco de agua sucia. El recio tiron hacia atras de mi tio, me alejo de lo que seria una muerte segura de irme de cabeza en aquel pozo de almacenamiento de agua, de cojonudos 20 metros de diametro y casi 60 de profundidad, esterilmente seco.
¿Como llegaste hasta aqui? me parecio una pregunta de lo mas tonta; pues como iba a llegar ¡caminando pues! por mas lejos que el pozo estuviera de la casa y mi condicion de hija de jefe me franquearan el paso por los lugares permitidos (y de paso reconocerlo, tambien los que no, como este) de una instalacion pseudo militar o de fuerzas de seguridad en esos años.
No era una pregunta tan tonta despues de todo, pues en los años buenos, nadie se aventuraba mucho a campo traviesa, por pastizales o por el monte, debido a los reptiles. Zona de ofidios y cada uno mas venenoso que el otro, aunque por primera vez estos se estaban enfrentando a un enemigo mas mortal que ellos y que se desplazaba en dos patas: el hombre.

La sequia que los paisanos denominaban como 'brava' habia barrido con los pastizales, dejando la tierra desnuda, las viboras no tenian donde esconderse, no se necesitaba caminar haciendo ruido para espantarlas o armada con un palo o dos, uno para tantear el terreno y otro para que se enroscaran de encontrartelas. La tierra craquelada por la sequia y agitada por un leve viento fantasmal eran garantia de no encontrarte con ninguna sobreviviente a la seca.
Era casi un milagro que en el aljibe de 'mi' casa (se ha acusado mucho al estado de malgastar fondos publicos y mas en esos años en la comodidad del alojamiento de las familias del personal de fuerzas de seguridad, pero de este destino tengo los peores recuerdos y la impresion que me mostraran como un tesoro "el agua dulce" en un aljibe con tecnologia de siglos de atraso, me dejo mas pasmada que la adolescencia que empezaba a transitar) hubiera aun agua, que habia que cuidar como un tesoro, contra el agua salobre que escupian las canillas. ¿que esperaba encontrar en ese pozo? la pregunta y la mirada de mi tio se me clavaron como si temiera la respuesta de un suicidio temprano, mientras atravesabamos el erial de regreso a la casa.
Los campos que deberian ser cultivados lucian toda la tristeza de la vegetacion seca, y con la sapiencia de la escolaridad al dia, me envalentone y pregunte porque no cortaban y quemaban todo eso, ¿acaso no sabian del mal de los rastrojos? (1)
Los animales, algo tienen que comer....
Aun no era epoca de transgenicos, alimentos en rolls, balanceados hasta en el precio del que los vende, y del peor azote que Dios o el Diablo nos mandara: la soja que se usa sobre todo para los semovientes. Algo para que los animales coman, repitio, dando al traste con mis conocimientos de oropel y muy bien diez felicitado de la maestra complaciente de turno.
¿y el agua?
Por Dios te juro, que si llegas a decirle a alguien, hago que te suban al primer tren o avion a Buenos Aires y te aguantas un año viviendo con tu tia. (2)

Caminamos entre corrales, de tierra reseca y animales de mugir cansado y aspecto abatido como si ellos debieran vivir con la amenaza de mi tia, y otros tres pretiles mas se divisaron en medio. Aunque casi tenia mi envergadura definitiva, me sostuvo firmemente por la espalda, mientras me decia como si me estuviera dando el gusto de mi vida: MIRA.
Mi reflejo quedaba demasiado lejos, a tres cuartas partes de capacidad del pozo para ver mi expresion, mientras el resto de la frase iba penetrando lentamente en mis entendederas "es todo lo que hay".

Pocos meses despues, efectivamente la amenaza de tener que convivir con mi tia, se cumplio, no porque hubiera seguido sondeando cuanta agua quedaba, o el saqueo de alimentos del casino de oficiales descarado junto con mis dudosas amistades con los indigenas que vivian al otro lado de la cerca o paredon. Fue una orden 'de arriba'. Llevarse a las familias de alli, y por un momento se olvidaron de quienes eramos porque nos sacaron entre gallos y medianoche, el equipaje que iba despues, casi con lo puesto, como si hubieramos cambiado de bando y ahora fueramos los presos.
Ni siquiera llevarse los animales domesticos: un gato se esconde facilmente, pero el perro vagabundo que me seguia a sol y sombra no hubo forma de darle visado. Algunos partieron en avion, otros en auto, nosotros, con los gatos de contrabando en tren, un viaje demoledor que atraviesa la linea de un subtropico, equivale a varios paises europeos, lo que serian varios rios, y solo cuando estaba en camino me entere el motivo de la diaspora. Empezaban a matar a los animales. No se salvaron ni los perros.

Durante 30 años seria recordada como la peor sequia en la historia, hasta que la reduccion de bosques, la tala sistematizada, la quema desesperada (por ganancias) para liberar espacio, la liberacion de CO2 que los arboles almacenaban en sus troncos y hojas, en vias de despejarle espacio a la plaga biblica y festival para algunos de la soja, sumado al ritmo de las corrientes del Niño y de la Niña, que ya se declaran inocentes frente a tanta tala indiscriminada a razon de una hectarea por hora, para que se den una idea, equivale a 40 canchas de futbol por hora!, a tanto maltrato de la Tierra por parte de la que se supone es la especie mas evolucionada de este mundo, hicieron que aquella seca pasara a la historia, y que a la actual se la denomine LA BRAVA con mayusculas, frente a las perdidas millonarias en cabezas de ganado, aves de corral, fauna nativa, enfermedades de la pobreza por la pauperizacion y falta de fuentes de trabajo (la soja no brinda muchos puestos efectivos) seguramente vidas humanas que nadie se atreve ni se atrevera a contabilizar, miles de personas desplazadas como si estuvieran en tierra arrasada por un ejercito de ocupacion que las desaloja a la fuerza bruta como en los peores años de la dictadura, y dejaron la tierra que es nuevamente un erial, amparados en que el gobierno al que algunos tachan de complaciente con empresas poderosas, pero que en realidad a traves del INTA -Intituto Nacional de Tecnica Agropecuaria- solo puede asesorar que sembar pero en campos, 'propiedad privda' cada propietario puede hacer lo que quiere y de regularselo pondrian el grito en el cielo que los estan cohercionando o presionando amparandose en sus grupos de interes, empresas poderosas, mientras que la prensa erigida en arbitro y victima segun le convenga mira para otro lado, que han hecho que hasta mujeres y niños salgan a luchar por sus derechos no sin pagar un alto costo por ello.

Solo resta rezar, decia un paisano a un diario que no es de diestra como los principales de por aca, que se seque la soja maldita y vayan de aca.
Como si magicamente los bosques fueran a recuperarse de un dia para el otro y el ritmo del agua, nuevamente a fluir. Lo que es seguro, que de esas postales del infierno, no se olvidan jamas.


Ilustracion: Julio Pantoja. Las madres del Monte. Para los de afuera: visiten su pagina, informense: no compren la idea digerida y hasta lo que hay que pensar, pues la diestra esta invirtiendo fortunas tambien en medios del exterior para mantener sus megaganancias con este boom que nos lleva de cabeza al desastre, y el que lo dice 'es zurdo'. Si eso es serlo, a mucha honra, encantada, Alyx Zurda Faderland.
(1) Mal de los rastrojos: tambien llamado Fiebre hemorragica argentina, transmitida por los roedores que se alimentan de los restos de las cosechas.
(2) Sin tener que ver con el tema del post, mi tia, alude a la triste de la familia que mucha simpatia no nos tenia.

Fotografia: Viajes.


Circuito Villa Pehuenia.

Los que esperan y los que oculta la sombra.

Aun no han pasado las 48 hs famosas, las mas criticas, para el cantante mas famoso de por aqui luego de un multiple transplante de organos, que ya empieza a circular por mail -nuevamente y en beneficio de alguien- el miedo.
En realidad, el cantante fue un beneficiario indirecto de la suplica desesperada motivada por los padres de una joven de 19 años, que rogaban alguien se apiadara de su hija y tuviera la bondad de decir lo que en ciertos casos es la palabra mas dificil: SI.
SI, estoy de acuerdo. SI, vamos a donar los organos.

De no mediar las lagrimas de esta familia, dias atras ignota, esa gente que siempre permanece en la sombra, mucha gente seguiria hoy en lista de espera y en lo que se llama 'Emergencia Nacional' esperando por un organo para transplante. Y mientras se reiteran partes medicos -de la joven -ya heorina- que salvo a mucha gente incluido el famoso cantante- y las camaras como candilejas entrevistan a los equipos medicos que efectuaron estas cirugias que veinte años atras nos causaban panico en una pelicula estilo Mary Shelly, hay otros equipos medicos que permancen ocultos en la sombra.

Los que oculta la sombra son quienes consiguieron la ablacion. Aquellos que tuvieron que hablar con los familiares que se enfrentaban no a la mistica de una 'segunda vida' que muchos asocian a los transplantes, sino al dolor crudo y descarnado, obtener empatia con otras familias que se enfrentan al mismo dolor y desgarro que ellos, generar comprension, aceptacion, para obtener esa palabra tan dificil. SI.

Porque este avance de la ciencia, aun cuando uno sea donante voluntario, lo tenga asentado en su documento de identidad, haya dado consentimiento y todo lo necesario, nos pone contra las cuerdas en algo que nos es dificil aceptar. Para salvar a otros, primero hay que morir.
No han pasado 48 hs. minimas de evolucion y ya llegan las cadenas de mail del espanto, supuestamente avaladas por un nombre y telefono inexistente de uno de los principales diarios (habria tenido que filmar la cara de un periodista autentico de este diario cuando se lo di a leer y ratifico que ese nro. telefonico era falso y no pertenecia al diario mencionado), sembrando terror.

Basicamente el mail decia:Un camion tanque frigorifico de la principal empresa lechera que circulaba por Neuquen, desde NQN capital hacia la frontera, choco con un auto particular, el chofer del camion le pide a la conductora no hacer la denuncia correspondiente, a lo que esta se niega dado que el accidente fue su culpa (de paso, lo malo siempre lo hacen las mujeres....) y ante la negativa rotunda de esta de no realizarla, el chofer sube al camion y se suicida de un tiro. Mensaje del miedo y de la autentica sombra. sombra negra que esparce temor.
Dentro del tanque lacteo, habia 10 cuerpos de niños sin organos, y con los ojos vendados. (a que vendarselos a un muerto???)
Agregaba que no se sabia de donde eran las 'victimas' eran de Cipolleti, Gral. Roca u otra localidad. de la zona y recomendaba cuidar a los niños.Daba el nombre de digamos Rosa La Greca por decirte algo de uno de los principales diarios y un tel xxxx-xxxx

Con tanto desierto apenas se termina Neuquen capital que envidiaria Don Corleone, como para enterrar a un batallon completo de dinosaurios y aun asi les da trabajo encontrarlos a los paleontologos de todo el mundo que vienen a estudiarlos...., ¿van a andar paseando cadaveres en camiones de leche, en una zona que esta empresa lechera no pincha ni corta porque vacas no hay!!!!!! ????? Bestias!!! El Alto Valle es zona de cultivo de frutales, no hay ganaderia. Repito: NO HAY.
Sembrar terror en padres, porque iban a lo que mas duele, que le hagan daño a sus hijos y que este miedo, este terror te ciegue, te ciegue tanto que .... no digas jamas un SI.

¿A quien le conviene el terror? Saque cada uno sus propias conclusiones y tengan en cuenta esto:
Aunque, insisto, seas donante voluntario, te lo lo hayas tatuado, o toda tu familia de el SI, la cruda verdad tambien es que no todos, por mas buena intencion, servimos para salvar otra vida. Tiene que darse una serie de circunstancias especiales para ello; podriamos decir que los heroes post mortem seran aquellos en vida fueron calificados como 'robles' o como decia Casona, caen de un solo golpe. Y de darse estas circunstancias, esta el tema de la compatibilidad. Biologica y de tamaño.
Si ya es dificil para algunos encontrar donantes de sangre de su grupo y factor (y que una transfusion mal hecha -perdon por la crudeza- puede matarte) es de imaginar lo que es un analisis de compatibilidad para un organo.

Por mas millonarios desesperados que haya en el mundo, es ridiculo, ilogico y hasta antieconomico creer que se ande cazando gente -de cualquier edad- para matarla, eviscerarla como un pollo, y como guinda de postre en vez de deshacerse rapido de la evidencia del delito, andar transportando cuerpos por las rutas del pais para que un periodista trucho los descubra y no lo publique ningun diario, salvo via mail terrorifico. No sirve cazar gente al boleo, sin conocer su historia clinica, su estado de salud en gral -por fuera por lo comun todos nos vemos sanitos, hay que ver que dice minimamente un analisis de sangre- como para asegurarse de no atrapar a un diabetico, a quien padecio hepatitis, tiene una enfermedad cronica, dejando de lado el tema de la compatibilidad.
Tampoco un organo para transplante es algo que se pueda guardar en el freezer, pues si atrapan a uno que no es compatible con nadie, no hay nada que hacer con estos organos: una vez practicada la ablacion, tienen las horas contadas antes que -y otra vez disculpen la impresion- las celulas de este empiezen a morir y descomponerse. Y el que haya guardado carne en el freezer ya sabe que pasa cuando los cristales de hielo rompen las paredes celulares.... las celulas de destruyen dejando ese enchastre de agua y sangre.
No hay forma de conservarlos, no hay otra forma mas que efectuando inmediatamente el transplante!

La negra sombra avanza, via forward, sembrando el miedo porque a alguien le conviene que SI siga siendo la palabra mas dificil, que sigan en la sombra los que obtienen este consentimiento, y cientos de personas en listas de espera.
Y hasta la gente de buena voluntad que dio el SI en vida, a la que se le pretende instalar el temor que de pronto esta le va a ser acortada drasticamente, aun cuando por mas buena voluntad, no todos servimos para salvar otra vida en estas circunstancias.

Va una muestra: cuatro años atras, Santos un niño de familia humilde -tanto que ni siquiera tenian un ventilador- disfrutaba del fresco nocturno en la acera cuando un auto lo embistio. Pese al dolor, a las culpas (de haber tenido un ventilador no hubiera estado en la acera tomando el fresco) los padres decidieron donar todos los organos de Santos. Se llevaron la sorpresa y hasta el desencanto que no se practico la ablacion del corazon, que tenia una sola explicacion: no habia ningun niño de esa edad/ tamaño / compatibilidad en emergencia o para transplante ni en Argentina, Chile o Uruguay.
Por el bien de muchos, en contra de nadie y a favor de todos, no creas que es verdad a pie juntillas lo que te llega en un mail, hasta lo que lees en Internet; usa el sentido comun, piensa, filtra (y de paso manda a paseo esta clase de correo basura) y actua en consecuencia.
No dejes a nadie en la sombra, y de tener madera de heroe, que haya una palabra que sea la mas facil: SI.

Alyxandria Faderland, 2009. Donante voluntaria de organos y de mi cuerpo para investigacion medica (flor de trabajo les espera con esto!) escrito en medio de un hermoso colico renal & otitis que afectan mi voluntad y decision llegado el caso de poder salvarle la vida a alguien

Fotografia: viajes.

Fotografia HDR en movimiento. Desierto patagonico al atardecer.
Fotorevista 2009.

Fotografia: viajes


Puente sobre el rio Quillen Cura, Neuquen.
Fotorevista 2009.

Fotografia


Bostezo.
Ilustracion para "Cronicas Felinas", del blog "Mujeres de Roma" de Isabel Barcelo Chico.
Valencia, España.

Fotografia


Atardecer.
Fotorevista 2009.

Y me llevo el himno tambien.

Mi bisabuela bajo de un barco en el siglo XIX del brazo de un marido que venia a construir ferrocarriles en un territorio tan grande donde su pais cabia varias veces, llego en un momento que muchos dan como 'la edad de oro' cuando en los numeros eramos una potencia, el sexto pais en el mundo, preguntandose que progreso podrian querer las gentes que veia, vestidas de calle con un traje que para ella era digno de los salones, un pais que parecia tenerlo todo, de ver a sus gentes y los numeros no entendia que cornos podian aportar mientras pensaba que cuernos se pondria para recibir con la catadura de pilchas que traia.

Le tomo muy poco tiempo darse cuenta que no todo era asi, y que la contracara era tan facil de hallar como la ceca de una moneda; a medida que se iba internando en el territorio se encontraba con aspectos incomprensibles, como el hambre en el llamado 'granero del mundo', el trato despiadado a las gentes del pais, peones rurales, y toda clase de empleados, incluida la servidumbre, las enfermedades de la pobreza, la falta de escuelas mal que le pesara a Sarmiento, o que los niños tenian que elegir entre esta y el ganarse el pan, cada necesidad de sus vidas, y llego a extremos de tener que vestir a los hijos de los trabajadores con las ropas para los hijos que -aun- no habia tenido para una fiesta patria y para la foto. (Atenti fotofrafos del interior: Si alguien tiene una copia de una foto antigua de niños morenos enfiestados con ropas de calidad que no se condicen con su condicion de 'changuitos'y detras de ellos una mujer delgada con traje de cola, sombrero emplumado y que se afirma en su sombrilla con gesto desafiante como un general en su espada, esa señora es mi bisabuela Frances y le agradezco me mande copia de ella.)

Pero mas aun, se sorprendio de escuchar el Himno del pais.
Aun no estaba muy lejana la fecha de la composicion, a lo sumo habrian pasado unos 80 años; tragica concordancia con el año 82, en que la prepotencia de un militar borracho precipito una de las peores tragedias que hay en el mundo: guerra. A partir de ese momento, muchas veces me he visto invitada con mayor o menor generosidad a ir a vivir en la tierra de mis ancestros, con tono mas o menos despectivo. Incluso me han preguntado de que me rio ante la invitacion.

- Y me llevo el himno tambien!- aclaro.

Porque lo que muchos no saben es que, el Himno que en 1982 era repetido hasta el cansancio, compuesto en plena efervescencia revolucionaria en 1812, es un plagio, no es el arrebato creativo surgido en una funcion teatral, en que las dichos patriotico-heroicos de la obra inspiraron una efervescencia creativo-plagiaria a Don Vicente Lopez y Planes y a Don Blas Parera como para levantarse de su asiento el primero en mitad de la funcion aniversario del 25 de Mayo -en un rapto de imaginacion la obra se llamaba asi-, pisotear los pies y el ruedo del vestido estilo imperio de las damas (darle un pisoton al ruedo del vestido con las balas cosidas alli dentro y despues contar como se rompio los huesos del pie debe ser otra obra de teatro) y las botas de los caballeros, mientras los actores que en la vida real eran tenidos por gente de baja estofa coreaba un himno improvisado, para irse a su casa y encerrarse en una habitacion a la luz de una vela de sebo y escribirse de un tiron la letra completa. Creo lo de la letra, pero una vez con el pergamino completo -la letra completa es larga como un Evangelio, apocrifo o legal- se daba la cabeza contra la tal vez intangible pero no por ello menos dura realidad, que no tenia la musica. Y un himno requeria de ella: letra y musica.


Eso, lo resolvia facil: se lo llevo al autor del himno de la obra teatral, a Don Blas Parera, solo que este... ademas de no tener la menor inspiracion para la musica, ademas era español, habia venido a vivir en una colonia española sin imaginarse el coletazo que daria el mundo y no estaba de muchos animos para componer un himno en contra de su pais, es mas no estaba nada convencido... pero presiones gubernamentales mediante termino capitulando, cediendo, vendiendose por trescientos pesos y tambien se encontro contra otra durisima realidad ¿que musica le pondria a las nueve larguisimas estrofas que tenia por delante sin desentonar?

La solucion le llego de mano de una de las vecinas mas conocidas del Imperio Español -version ciudad de frontera-,que en esos años se partia en pedazos como un vidrio roto: Maria Sanchez de Velasco de Thompson, Mariquita como todas las de la epoca, solo que ella ya habia inspirado una obra de teatro -El Si de las Niñas, de Moratin- y seguiria dando que hablar durante muchos años, pero a quien necesitaba el presionado Blas, esta vez era a marido. Martin Thompson a pesar de ser un ex oficial de la Armada Española, como el apellido lo indica era de ascendencia inglesa, mejor aun, su padre era ingles y se habia casado para ejercer el comercio primero y por caridad despues; el ex-marino era un joven de animo libertario y rebelde, con algunos trastornos de autoridad que le hacian poco digerible la palabra NO y capaz de enfrentar al poder imperial con tal de hacer justicia; se parecia el padre en el color de ojos y pelo pero recordaba pocas cosas, borrosas de el, dado que lo perdio de niño junto con la razon de su madre. En el salon de los Thompson -un ambiente impresionante de 80 metros cuadrados decorado con articulos de primerisima calidad made in Europe: grandes candelabros, cortinados pesados, cuadros de preteritos parientes de rostro constipado, y por supuesto el utimo modelo de pianoforte- solia pasearse un fantasma: con este fantasma musical a Don Blas le alcanzaba.

El recuerdo del Himno de David, un himno religioso ingles y protestante por añadidura -King's David Hymn- que interpretaba al piano y tarareaba su padre y que el marino libertario solia improvisar con dos dedos en el pianoforte de su salon fue la materia prima que se valio Don Blas para musicalizar el arrebato creativo, sin detenerse a considerar detalles menores tales como copyright, la propiedad intelectual, pagar derechos de autor o la nacionalidad de la melodia que literalmente estaba copiando.

En una colonia española rebelde, sin derecho a la libertad de culto, algo que ni se asomaba por las tapas de la poblacion, donde creer en en algo distinto era herejia y donde hasta hacia poco hacia campar sus respetos la Inquisicion .... ¿quien iba a notar que se estaba adueñando de la musica de un himno religioso que jamas habian escuchado? ¿que podian decir los Thompson? A lo sumo, razono ¿que mejor homenaje Capitan Thompson a su padre difunto que basar el nuevo Himno en .... bueno, algo que el solia interpretar? El plagio de una musica no conocida no le asustaba demasiado, tenia que musicalizar su creacion rapido -recordemos que el gobierno de turno lo habia apremiado-, le quito a la musica original algunos acordes, agrego otras florituras, algo mas de ritmo para hacerlo mas marcial, menos spiritual, armo el rompecabezas pegando con otros acordes mas, y... ¡listo! Habemus Hymnus.


Fue en el mismo salon donde escucho su inspiracion, donde presento en sociedad -si bien el hecho aun es discutible- mientras la esposa de su salvador musical lo ejecutaba en el arpa. Si, Mariquita no cantaba -comprobado que no tenia el menor talento para ello, desafinaba como un perro- ni tocaba el piano, aunque algunos historiadores la denominen despectivamente 'la del pianito': lo suyo era el arpa aunque estuviera en esos años vivita y coleando; y la concurrencia encontraba la musica de lo mas original aunque no han llegado a nuestros dias registros de la reaccion del Capitan Thompson quizas porque quede feo en las paginas de la historia un marino callendo al piso alfombrado de Damasco desmayado del espanto por no decir del robo.

Por eso me rio, cuando alguien quiere que me vaya a tierras celtas; no solo aclaro que de irme no voy a cursarle invitacion ni siquiera como porteador de equipajes, sino que se queda mirandome sin entender cuando agrego: - Y me llevo el Himno tambien!

(Don Blas, quedese tranquilo: ya es publicamente conocida la confesion del plagio que le hizo a sus hijos estando en lecho de muerte y ya en su querida España; no obstante el copyright de nuestro himno lo tiene desde hace dos siglos y su secreto esta a salvo conmigo, le han hecho bastantes mas arreglos desde entonces y solo lo publicare en Internet y en algun diario tambien)

Fotografia


El caminante solitario.
Fotorevista 2009.

¿Futuro? Paren el mundo que me quiero bajar.

Modafinilo.

Por su nombre suena a plastico y a moda, a prendas de moda de plastico. No.
Falso.

Es el nombre del farmaco que te asegura que estes 48 hs. o mas, on line; no digo conectado a la PC, sino despierto. Podes tomarlo para 'activarte' y estar mas atento, mas alerta, mas vigia en tu trabajo, para irte despues de parranda como si no estuvieras groggi, y volver al trabajo como si nada. Dicen que se mas bueno que Lassie con bozal y un pan bajo la pata, que no produce la euforia y el bajon de las anfetaminas y pisocofarmacos grupo IV. El laboratorio que lo produce jura que es para tratar problemas de sueño, como la narcolepsia y la apnea, pero desde 1998 en que salio a la venta, las ganancias han aumentado a circa 575 millones de dolares.

Sonaria fabuloso si se usara para hacer una jornada normal de 8 hs., ir al cine, hacer varias actividades de tu vida que normalmente no entran en un dia, ver a tus amigos, chatear, pasear al perro, o si tenes la suerte de irte de viaje a Europa donde hay mas cosas de las que podes ver en unos apretados dias; pero la realidad es que ya se ajusta a jornadas de trabajo que requieren de dos o mas personas, y que por razones de flexibilidad laboral debe hacer solo una, permitirse alguna canita al aire, y cuando queres dormir: zas!!! te das el zacote en sentido contrario y te pones a apolillar unas 4 horitas que dicen que te hacen tan bien como unas 8 de sueño natural. Y es mas aun, se lo asocia a 'una droga de estilo de vida' para gente que quiere mantenerse despierta; lease necesita mantenerse despierta. Y aseguran que se estan estudiando drogas mas potentes y seguras, y que en 10 a 20 años seremos capaz de 'apagar' el mecanismo del sueño farmacologicamente.

Me aterra. ¿Este es el futuro que nos espera? Estar encendidos como una candela sin descanso, una pausa programada, minima, y luego a seguir? ¿Para que??????? ¿Para no quedar al margen de que sistema que parece un exprimidor, que sorbe el jugo al limite y cuando ya no das mas, te descarta? ¿Para beneficio de quien?

Es peor que la peor ciencia ficcion, convertirse en un fusible mas de la gran maquinaria productiva, 100% eficiente, 100% productivo, 100% dependiente de las necesidades del mercado. Mientras lo leia, y la revista me temblaba en la mano, me acorde de una grande, de la Goro, Angelica Gorodischer y su vision de la ejetreada realidad y el magico remedio para combatirla:

-Señora, confieso que no entiendo. Que tiene que ver el transporte privado sobre ruedas con la delincuencia, lo locura y los divorcios, en tal caso tendras que tomar medidas sobre ellos (o sea con alargar las distancias)- dije
- Y aumentar los efectivos de policia y darles mas atribuciones?- dijo ella-¿Poner mas trabas a los que se quieren divorciar? ¿Alentar a los medicos a que estudien y traten la locura? ¡Que estupidez! Con eso solo conseguiriamos mas policias llenos de orgullo y crueldad, mas abogados ciegos de codicia y mas medicos llenos de fatuidad, por lo tanto mas delincuencia, mas odio y mas locura. Espera y ya veras.


Ella tenia razon por supuesto. Solo los que imprescindiblemente tenian que viajar mas 20 km. podian subir a un transporte publico, gratis. Los demas debian caminar, subir a un burro o a una silla de manos. La vida se hizo mas lenta. La gente no tuvo apuro porque apurarse era inutil. Desaparecieron los grandes centros comerciales, de banca y de industria donde todo el mundo se apiñaba, se insultaba y se abrieron pequeñas tiendas y servicios en cada barrio. donde cada comerciante, cada banquero, cada empresario, conocia a sus clientes y a las familias de sus clientes (...) donde cada medico conocia a sus pacientes y tenia tiempo para charlar con ellos (...) desaparecieron las grandes escuelas donde cada alumno era un numero en una planilla y cada naestro supo porque sus alumnos eran como eran (...) La gente dejo de tomar tranquilizantes, los maridos de gritarles a sus mujeres y estas a sus maridos (...) se olvidaron viejos rencores y en vez de tomar un arma para apoderarse del dinero ajeno, las gentes emplearon su tiempo en otras cosas que no fueran el odio.....

Angelica Gorodischer. Kalpa Imperial (1983)
Retrato de la Gran Emperatriz.
 
Publicado el 27/04/2006; este año Clarin informo del aumento alarmante del consumo de este farmaco comprado incluso ilegalmente por Internet.

Fotografia.


Bares porteños. Fotorevista 2009

Fotografia.


Fotografia para Estudio Sugi, en exposicion de bonsais.

Alas rotas.

Todo junto. Nieva donde nunca lo hace, o cada 100 años, año mas, año menos.

De pronto, seis autos 'justicialistas' irrumpen en la avenida que enamoro a Sabina, escoltando un camion que lleva suspendido un avion de aluminio -tamaño a escala a mitad del original- que recrea al Pulqui, el primer avion a reaccion en latinoamerica y noveno en el mundo.
Otro automovil, hace creer que Eva Duarte de Peron esta viva, que es la primera dama (y no la Barbie Brunette que mientras operan a su hija..... ¡va a la peluqueria a teñirse las mechas!) y esta a bordo de un auto de epoca, sana, salva y con el rodete intacto.
Lo irreal dentro de lo real.

Eva duerme, o eso parece su cuerpo embalsamado, eternamente preservado y a salvo de la corrupcion en la Recoleta, y quien va en el auto es la hija del director de un documental acerca del avion. Un avion que puede volar, en un parque, pero que no surcara el cielo como el original.
Pulqui. Flecha, en el lenguaje araucano. Pueblos originarios.



Un instante en el tiempo.
Cordoba, del 9 de agosto de 1947, 17,25 hs. El teniente primero Osvaldo Weiss acelera a fondo el motor y utilizando parte de la pista, eleva un curioso avion, cuyo sonido sobresalta los sonidos cotidianos, y sin quererelo ingresa en la Historia, en esas paginas tan finas, escritas en un papel mas fino que el papel biblia, de esas que son salteadas, borradas o arrancadas, segun la ocasion. Con diez minutos en el aire, el tren de aterrizaje trabado y al uso nostro 'atado con alambre' ha entrado en esas paginas llenas de nebulosas donde solo algunos osados se arriesgan o hay que tener paciencia y esperar que llegue el revisionismo, como la caballeria a rescatarlo del anonimato de agujero negro que se lo habia tragado.
Revisionismo que concluira que Dios atendera en la Capital, pero fue en la Docta donde se gesto el proyecto que nos convirtio en el noveno pais capaz de desarrollar y poner en practica y en el aire, tecnologia de avanzada: un avion a reaccion. 1947.

Un avion a reaccion de 9,70 mts. de longitud; 11,25 mts. de envergadura; una velocidad maxima de crucero de 720 km/hora; altitud maxima de crucero de 15500 mts.; pensado para una autonomia de 900 km y que seria artillado con 4 cañones de 20 mm.
Lo seguiria un hermano, el Pulqui II que mejoraria notablemente su perfomance, y seria uno de los cazas interceptores mas avanzados del mundo, con una velocidad y altitud de crucero de 1040 km/hora a 4800 mts, pudiendo hacer 'picadas' de hasta 1200 km/hora.


Flecha Rota: Por esas vueltas de la vida, del destino y de la politica, el golpe militar que termino con el gobierno (bueno o malo o regular, pero termino y a los tiros y con fusilados), tambien termino con el proyecto de este avion, con esa mania obsesiva que tenemos de ver en los que piensan distinto todo lo malo y que sus obras deben destruirse o no convienen...
Ironias del destino, la flecha rota que no fue profeta en su tierra, se haria famosa en otra, reclutarian a los cientificos que lo diseñaron y surcaria los cielos infundiendo espanto con el nombre de MIG. AUN HOY LOS SURCA Y AUN HOY INFUNDE ESPANTO. Aqui, el avion que pasea,se veria a mitad de su tamaño real, suspendido de una grua haciendo un paseo dominical en una avenida que enamoro a Sabina, para la presentacion de un documental sobre su corto vuelo.

Fotografia: Gente.


La oficina de desempleo. Fotorevista 2009

Genero y dignidad.

DANA GABINA.
(Santa Maria de los Buenos Ayres, capital del Vierreynato del Rio de la Plata, 1782)



I.
Epao, Baba! Saludo la negra Tadea en un susurro al jefe de todos los Orixas(1) . Omio-do, saludo a su orixa de cabeza, a su ‘santo’ a aquella que le estaba prohibido adorar, salvo bajo la forma de la Virgen, dada la sombra de la Inquisición establecida en la ciudad.

 
Alupo, Ogunie, Eparei, Kao, kao-kabelecile, Oke, Oke-okibambo, Exo, Ueueo, Abau, Xexeo, Omio-do, Epao; repitio moviendo apenas los gruesos labios en lengua nago-xexe, mirando las leonadas aguas del rio, donde a pesar del frio inclemente debia proceder al lavado de las ropas, como si el saludo a sus deidades de la lejana Loango M-pinda, (Angola, Africa occidental) donde fue cazada fueran a protegerla de las heladas aguas. En un susurro, repitio la letania de una oracion en su lengua natal, sola, alejada de otras sombras como ella que apartaban la suciedad de las prendas cotidianas.

El frio le penetraba los huesos, a pesar del vigor con que paleteaba las ropas, y aun le ardia. Ya no era una jovencita, ni muchos menos virgen, pero aun le dolia y le ardia cuando el amo la tomaba por la fuerza en la cocina; bien de sobrado sabia su orixa que era un acto urgente y rapido, feroz por la urgencia, que le dejaba la carne protestando en la forma de un ardor urticante, un dolor fisico que hacia mas sobrellevable el dolor moral de la mancillacion, de la violencia, de su obligado callar de esclava.
La negra se enjugo una lagrima, de dolor o de frio, y toco la marca infamante de la carimba (2), la violación, la carimba..... las aguas del rio llevaron su mente a niña Gabina. Dana, su querida Dana, que con tan solo 15 años en el mundo, tenia la cabeza mas fresca y lucida que habia visto en dos contienentes, que sabia lo que queria, y que habia tenido el coraje de luchar por ello.

 

Dana…. NO era negra. Era blanca, y de buena cuna, pero conocia las 1000 caras de la esclavitud y lo que signficaba ser tratada como una esclava. Conocia a fondo la esclavitud, en cada una de sus formas: la de la vil compra y venta de seres humanos, y la del acotado mundo de las mujeres que carecian de voz , voto y de decision. Conocia personalmente el dolor de la humillacion, la vejacion, los golpes, el ser tasada y vendida como una pieza. Recordo el paso ligero de la muchacha, ese aire de desenvoltura, esa certeza de estar viva, la inconfundible fuerza de los 15 años. Dana queria llevar a la vida de la mano, danzar con ella, disfrutar del sol, de la musica, de las flores, de los momentos de solaz para hacer mas llevaderos los momentos de prueba del cuerpo y del alma. Como tambien recordo el pesar que la agobiaba, algo que la ceñia mas duramente que las cintas del corset, un anhelo, un sueño inalcanzable, un algo que no podia ponerle nombre porque no lo conocia. Un destello de luz en las tinieblas, el instante en que queda suspendido en el aire el ultimo grano de arena del reloj, una gota de agua que se escurre de entre las manos, un sueño hecho trizas por la violencia de su propia sangre, de su propio y querido tio.

Dana…. Su niña de 15 lluvias apenas, difuminandose en la distancia que devoraba el tumbeiro (3) que se alejaba con rumbo a las selvas de Guyana con sus tripulantes blancos hechos prisioneros de quienes hasta momentos antes eran una pieza mas de mercaderia, hambreada, extenuada, aterrorizada por los vaivenes del viaje, encadenada a su propia inmundicia, enferma, herida, sedienta, golpeada, famélica, agostada, vigilada y brutalmente castigada, abarrotada en las bodegas pestilentes, pero que con un poco de ayuda lograron tomar el control y luchar por lo unico que tenian: su vida, su libertad y su dignidad.

Dana, la libertadora.

Mas de ciento cincuenta almas le debian ese algo inmenso, impagable. Mas de ciento cincuenta zulúes cazados y embarcados por el padre de Dana, no pasaron por la humillación del cacheo y revision por parte de los oficiales reales, el horror de la carimba al rojo vivo sobre las carnes y los galpones negreros, su destino de pieza de cambio, según donde fuera mas valioso revenderlos.
Su querida Dana…. su niña que se preguntaba, le preguntaba, le preguntaba a sus orixas si acaso habia un lugar para ella en este mundo. La niña que no queria ser una pieza de cambio en el ajedrez de los negocios turbios, mancillados de sangre, una pieza de trueque que se viste, se alhaja, se exibe como carnada para que pique un potencial socio comercial de su padre  y ser entregada de un amo a otro amo.

Las aguas del rio solo estan heladas, repara Tadea mientras completa su tarea; no hay ningun buque meciendose en su lecho, mucho menos, la imagen soberbia, sublime, que la redime de su destino, la imagen de la embarcación negrera, huyendo a todo trapo, con los zulúes liberados, mas los negros soliviantados de la ciudad entre el esclavaje. Su hermano, entre ellos, todo por la mano de la dulce Dana.
 
‘Hay algun lugar en este mundo para mi?’, se preguntaba la niña. Que queria? Sin ser mas que una bozal aclimatada (4) ni saber de letras, Tadea comprendio entre chuchos de vulgar frio, que lo que Dana pretendia era el bien mas escaso en el siglo XVIII en una remota colonia española sin riquezas de oro ni plata, mas que un bien, un rarisimo privilegio. Un rarisimo privilegio del que carecian los esclavos, los indios, los pobres, las mujeres. Aquel anhelo que la aherrojaba mas que las cadenas del mercado infame de carne humana y que las cintas de raso del corset, que no podia ponerle nombre porque no lo conocia: Igualdad y libertad.
 
Dana, que fue tal el espanto que sembro en los duros corazones y las estrechas mentes de la epoca que su nombre fue borrado -no solo de la historia- sino tambien como eleccion de gentilicio. Solo una vez, prestaria su voz desde la tumba, para erigirse en santo y seña de conjurados, de los que una vez mas querian sacudirse otro yugo de encima. En 1806, durante la invasión y ocupación de Buenos Aires por las tropas britanicas, el grupo de resistencia catalan liderado por Jose de Sentenach, eligio, como santo y seña el nombre de Dana Gabina.
Pero quizas, lo que mas le hubiera agradado a Dana, es que fue otra joven, en otro continente, y de otra cuna, con el poder para hacerlo, quien a pesar de todas las criticas y contras de sus Primeros Ministros, con su blanca mano firmo lo que todo una raza esperaba. Se llamaba Victoria I de Inglaterra y tenia tan solo 18 años para poner a la mayor flota naval del mundo, la temible Flota Imperial que ocupaba en una simple revista formal 30 millas desplegada en el mar, a combatir y perseguir el trafico de esclavos, haciendo efectiva el Acta de Abolición de 1807 y que pudo llevar a cabo recien en 1832 cuando fue reina menor de edad.
 

Alyxandria Faderland. Bs. As. 2006. 5to. puesto concurso Entre todas, España de ese año.




Glosario:
(1) ORIXAS: Deidades del culto africanista.
(2) CARIMBA: Del portugues ‘carimbo’,(pias de origen de los primeros tratantes de esclavos): sello. Marca que se realizaba a fuego en la piel para identificar a que compañía negrera pertenecia cada esclavo.
(3) TUMBEIRO: Del portugues, analogía por tumba debido a las altas tasas de mortalidad, era la forma en que se designaba a los navios –fragatas, bergantines- que realizaban el cruce transoceanico de esclavos.
(4) BOZAL ACLIMATADA: Esclavo africano con años de permanencia. Africano de primera generacion.






martes, octubre 27, 2009

Fotografia: Nature


Nutria comun.
Entre Rios, Argentina.

Imagenes


Angel.
Parque Centenario,
BlogarteBa, Clarin, 2009.

Fotografia: Nature


Garzas en arroyo. Provincia de Entre Rios.

Fotografia


Nido de bigua (patos).

lunes, octubre 26, 2009

Fotografia: vacaciones!


Sueños de vacaciones. * 2008

La Brava. (Blog Action Day 2009)

Presidente Roque Saenz Peña, Pcia. del Chaco. 1977.




El pretil de ladrillos resecos me llegaba a la altura del pecho, me asome con recelo a esa boca abierta del infierno, y algunos mechones de mi cabello calleron hacia abajo, como tironeados por la fuerza invisible de aquel abismo vacio.
Hasta la escalera de metal, carcomida por el oxido que exibia impudicamente su desnudez se me antojo ridiculamente pequeña, como hecha de escarbadientes, y desperto tambien el loco deseo de bajar hasta el fondo, de un cemento agrietado y donde solo en el centro se veia un misero charco de agua sucia. El recio tiron hacia atras de mi tio, me alejo de lo que seria una muerte segura de irme de cabeza en aquel pozo de almacenamiento de agua, de cojonudos 20 metros de diametro y casi 60 de profundidad, esterilmente seco.

¿Como llegaste hasta aqui? me parecio una pregunta de lo mas tonta; pues como iba a llegar ¡caminando pues! por mas lejos que el pozo estuviera de la casa y mi condicion de hija de jefe me franquearan el paso por los lugares permitidos (y de paso reconocerlo, tambien los que no, como este) de una instalacion pseudo militar o de fuerzas de seguridad en esos años.
No era una pregunta tan tonta despues de todo, pues en los años buenos, nadie se aventuraba mucho a campo traviesa, por pastizales o por el monte, debido a los reptiles. Zona de ofidios y cada uno mas venenoso que el otro, aunque por primera vez estos se estaban enfrentando a un enemigo mas mortal que ellos y que se desplazaba en dos patas: el hombre.

La sequia que los paisanos denominaban como 'brava' habia barrido con los pastizales, dejando la tierra desnuda, las viboras no tenian donde esconderse, no se necesitaba caminar haciendo ruido para espantarlas o armada con un palo o dos, uno para tantear el terreno y otro para que se enroscaran de encontrartelas. La tierra craquelada por la sequia y agitada por un leve viento fantasmal eran garantia de no encontrarte con ninguna sobreviviente a la seca.

Era casi un milagro que en el aljibe de 'mi' casa (se ha acusado mucho al estado de malgastar fondos publicos y mas en esos años en la comodidad del alojamiento de las familias del personal de fuerzas de seguridad, pero de este destino tengo los peores recuerdos y la impresion que me mostraran como un tesoro "el agua dulce" en un aljibe con tecnologia de siglos de atraso, me dejo mas pasmada que la adolescencia que empezaba a insinuearse en mi vida ya a los once años) hubiera aun agua, que habia que cuidar como un tesoro, contra el agua salobre que escupian las canillas. ¿que esperaba encontrar en ese pozo? la pregunta y la mirada de mi tio se me clavaron como si temiera la respuesta de un suicidio temprano, mientras atravesabamos el erial de regreso a la casa.
Los campos que deberian ser cultivados lucian toda la tristeza de la vegetacion seca, y con la sapiencia de la escolaridad al dia, me envalentone y pregunte porque no cortaban y quemaban todo eso, ¿acaso no sabian del mal de los rastrojos? (1)

 

Los animales, algo tienen que comer....
Aun no era epoca de transgenicos, alimentos en rolls, balanceados hasta en el precio del que los vende, y del peor azote que Dios o el Diablo nos mandara: la soja que se usa sobre todo para los semovientes. Algo para que los animales coman, repitio, dando al traste con mis conocimientos de oropel y muy bien diez felicitado de la maestra complaciente de turno.
¿y el agua?

Por Dios te juro, que si llegas a decirle a alguien, hago que te suban al primer tren o avion a Buenos Aires y te aguantas un año viviendo con tu tia. (2)
Caminamos entre corrales, de tierra reseca y animales de mugir cansado y aspecto abatido como si ellos debieran vivir con la amenaza de mi tia, y otros tres pretiles mas se divisaron en medio. Aunque casi tenia mi envergadura definitiva, me sostuvo firmemente por la espalda, mientras me decia como si me estuviera dando el gusto de mi vida: MIRA.
Mi reflejo quedaba demasiado lejos, a tres cuartas partes de capacidad del pozo para ver mi expresion, mientras el resto de la frase iba penetrando lentamente en mis entendederas "es todo lo que hay".

Pocos meses despues, efectivamente la amenaza de tener que convivir con mi tia, se cumplio, no porque hubiera seguido sondeando cuanta agua quedaba, o el saqueo de alimentos del casino de oficiales descarado junto con mis dudosas amistades con los indigenas que vivian al otro lado de la cerca o paredon. Fue una orden 'de arriba'. Llevarse a las familias de alli, y por un momento se olvidaron de quienes eramos porque nos sacaron entre gallos y medianoche, el equipaje que iba despues, casi con lo puesto, como si hubieramos cambiado de bando y ahora fueramos los presos.
Ni siquiera llevarse los animales domesticos: un gato se esconde facilmente, pero el perro vagabundo que me seguia a sol y sombra no hubo forma de darle visado. Algunos partieron en avion, otros en auto, nosotros, con los gatos de contrabando en tren, un viaje demoledor que atraviesa la linea de un subtropico, equivale a varios paises europeos, lo que serian varios rios, y solo cuando estaba en camino me entere el motivo de la diaspora. Empezaban a matar a los animales. No se salvaron ni los perros.

 

Durante 30 años seria recordada como la peor sequia en la historia, hasta que la reduccion de bosques, la tala sistematizada, la quema desesperada (por ganancias) para liberar espacio, la liberacion de CO2 que los arboles almacenaban en sus troncos y hojas, en vias de despejarle espacio a la plaga biblica y festival para algunos de la soja, sumado al ritmo de las corrientes del Niño y de la Niña, que ya se declaran inocentes frente a tanta tala indiscriminada a razon de una hectarea por hora, para que se den una idea, equivale a ¡40 canchas de futbol por hora!, a tanto maltrato por parte de la que se supone es la especie mas evolucionada de este mundo, hicieron que aquella seca pasara a la historia, y que a la actual se la denomine LA BRAVA con mayusculas, frente a las perdidas millonarias en cabezas de ganado, aves de corral, fauna nativa, enfermedades de la pobreza por la pauperizacion y falta de fuentes de trabajo (la soja no brinda muchos puestos efectivos) seguramente vidas humanas que nadie se atreve ni se atrevera a contabilizar, miles de personas desplazadas como si estuvieran en tierra arrasada por un ejercito de ocupacion que las desaloja a la fuerza bruta como en los peores años de la dictadura, y dejaron la tierra que es nuevamente un erial, amparados en un gobierno complaciente con empresas poderosas, grupos de interes, empresas poderosas, y poderes de gobierno que miran para otro lado, que han hecho que hasta mujeres y niños salgan a luchar por sus derechos no sin pagar un alto costo por ello.
 
Solo resta rezar, decia un paisano a un diario que no es de diestra como los principales de por aca, que se seque la soja maldita y vayan de aca.

 
Como si magicamente los bosques fueran a recuperarse de un dia para el otro y el ritmo del agua, nuevamente a fluir. Lo que es seguro, que de esas postales del infierno, no se olvidan jamas.


Fotografia: Nature


Termas de Villa Elisa, Provincia de Entre Rios.
Toma directa.

domingo, octubre 25, 2009

Diseño grafico


Proyecto de diseño grafico para nuevo producto, etiqueta para elecccion de definitiva, logo e isologo.

Imagenes


Si estuvieras dormida.....
BlogarteBA, Clarin, 2009.

Que o quien habia en la casa de Dante Allighieri 666.

Basado en un serie de fotografias del fotografo Luis Vence.

Que sola me siento. Que cansada. Que vieja. Pero por sobre todo, que sola. Se que yo no fui una opcion para el, ni el una opcion para mi. Nos empujaron como dos vacas al matadero, pero de tantos dias juntos, de tanto vivir se suponia que algo al menos, de afecto deberia haber. Si uno se encariña hasta con las mascotas!!!


No importa que pase con un perro o con un gato, me siento sola y no hay tu tia. Si mal rayo me parte hoy, ni el mismisimo Diablo me extrañaria o derramaria una lagrima por mi. Raro seria que el Diablo llorara. Pero mas raro seria que llorara el, mi marido.


El comisario Godoy miro la nota, su mujer, porque era de esos hombres que jamas diria su esposa, era maestra y a veces –otra cosa que jamas reconoceria- es que la ayudaba con las correcciones de los dos turnos que ella tenia a su cargo. Los de septimo grado escribian unas redacciones de terror, algunos pocos escribian algo decente; para ser una ama de casa, una almacenera sola y despeciada, hasta tenia cierto estilo. La pequeña libreta ‘Norte’ estaba llena de anotaciones a la soledad, al vacio, ni siquiera tenia un diario de una mujer desesperada, mas sola que la llama del logotipo de la marca que se veia en la portada. La misma mujer que viera muerta en la casa de Dante Alighieri 666. El nro. Del demonio.

En su epoca, alla por el principio del siglo XX era una casa para un potentado, de un neorromántico italiano, de techos altos, ventanas rectangulares, largas, puerta señorial y una azotea coronada por una balaustrada que tenia ecos de parques y lagos con cisnes. Los avatares de la vida y del pais, de las revoluciones y contrarrevoluciones que cambiaban lo favorable para unos y para otros, hicieron que el dueño se fuera cada vez empobreciendo mas, o al menos teniendo menos, hasta que la vendio a una asociacion que termino pintando sus titulos justo debajo de la elegante balaustrada alejando toda posibilidad de tomar el fresco de las noches de verano. Sus hijas por suerte se habian casado, y creia que se habian casado bien, una con un militar, una suerte dado el lugar del orbe, otra con un marino que era mas o menos lo mismo. Le quedaba el hijo por colocar, si es que ese mequetrefe encontraba un lugar en el mundo. Pero Domenicco o Domingo no tenia lugar en este ni en otro mundo: habia intentado con los uniformados y lo habian echado por poco a palos: tenia poca cabeza para los estudios, apenas si termino el secundario, para la universidad no le dio, lo bocharon tres veces del curso de ingreso y el viejo dijo basta. Un avatar de la fortuna, de las revoluciones y contrarevoluciones que ahora favorecian a los que menos tenian, le permitio recuperar la antigua casa, deteriorada por su uso comunitario, los pisos violentados por centenares de pasos, de objetos y muebles corridos de lugar, la vida domestica pisoteada por el trajin de lo burocratico, comercial. Y el hijo sin sentar cabeza. Un oficio, que aprendiera algo,que un vago asi que era una deshonra, para ellos que habian venido a hacer la America, o a que America les diera del comer después del hambre de tanta guerra en la peninsula; y encontrarse que America hasta les dio algo de fortuna, no iba a quedar su familia en un inutil, como le gritaba constantemente a la cara. Domenico bajaba la cara, no se ruborizaba ni demostraba nada. No contaba donde desaparecia horas, que hacia, no hablaba.
El padre se desesperaba, debia encaminarlo en la vida, o sea casarlo. Pero quien iba a fijarse en ese tarambana, bueno para nada. Todas las chicas del barrio ya tenian su vida encaminada, y encima el muy zopenco salia, se perdia, no era una salida rapida como quien toma algo con los amigos, que tampoco tenia.

La unica que quedaba era la Nelly. Habia llegado de Italia con su madre siendo una niña, no hablaba con acento italiano, y si estaba a esa altura de la vida sin un pretendiente es porque no era una belleza. Un bodoque, le decian. Bajita, redonda, el pelo rizado que le agregaba volumen a su cabeza y de un tono que solo las locas de esa epoca lucirian, pero bueno, pobrecita una mas para cargar si le habia tocado ese pelo color oxido, que no podia hacer juego con los ojos verdosos escondidos detrás de antejos gruesos como fondos de sifon. Con su madre atendian un almacen, un sucucho de mala muerte o de mala vida, pero alla fue el italiano a a hablar con la madre y entre un te decidieron el futuro de los hijos. Ninguno pudo poner objeciones, los padres habian decidido por ellos; pero mas por ella: que podia esperar ella, una pelirroja ensortijada, redonda, petisa y de 29 temibles años, candidata a vestir santos, y que podia pretender un bueno para nada que ni siquiera sabia que hacer en la vida.
Nelly ni siquiera tuvo el sueño de toda mujer de la epoca, el traje de novia, pues dadas las circunstancias, fue un casorio de lo mas sencillo, el civil, de riguroso trajecito oscuro que le daba aspecto de circo tragico; y la iglesia, de mañana, en la sacristía y de trajecito beige. Los trajes de novia, largos, con metros y metros de tul no eran para mujeres como ella ni para casamientos como este. Ni siquiera para disimular una situacion embarazoza como la de Domingo y su madre....

A los pocos años del casorio, la madre de Nelly viendo el destino de su hija asegurado, murio. Y fue asi que el dueño de casa, ante la vista que su hijo no aprendia ni a reparar radios, ni las TV que se popularizaban, ni nada, tuvo que acceder a que la Nelly -ese bodoque- trasladara su boliche hasta su casa, y encima una marca de gaseosas le estampara como una escarapela,  un sello la marca en forma de tapa corona gigante. Un precio muy caro para el sustento que entraba via su nuera. Jamas penso en que sentiria ella, el dia que su hijo llego con un niño de unos 5 años de la mano, y lo presento como su hijo, su nieto, el fruto con una de esas mujeres con las que uno no se casa, y que a simple vista era era la copia del inútil.

-Este es mi hijo. Su madre ha muerto y vos vas a cuidarlo como si fuera tuyo- fue todo lo que dijo. Entre el tono de voz cortante como el cuchillo para quesos, y la mirada fiera de su suegro y a la vez feliz de ver un nieto, no le quedo opcion. ¡Un nieto! algo que esa otra inutil no le habia dado, sin saber que entre sabanas la vida era de lo mas monotono y la cama se usaba solo para dormir.

Nadie pregunto que sentia ella, que no habia tenido ni tendria hijos, que el marido no la queria,  su suegro no la queria, y  el niño a pesar de ser mas lento de entendederas que su padre, medroso, siempre temeroso, no la queria ni se dejaba querer. El suegro muerto y enterrado sin una lagrima por el hijo, y ella llorando no por un alma mezquina, sino por ella misma....
Las libretas aparecian mezcladas con la de los fiados del almacen, llenas de mas soledades rumiadas sin otro auxilio que sus paginas ralladas y el lapiz de carbon. Horas de soledades despachando harina, fideos, azucar, corrigiendo o haciendo la tarea del niño estupido que nadie queria reconocer que lo era, sin tener a cambio nada para su alma.
Lleno casi 12 años de libretas, mientras veia entrar y salir al marido, su apatia por una casa que cada dia decaia mas.



Oh my friend pain,

my friend ache,

in you I cant trust,

in your wings I may fall down.

Oh, my pain,

you are really my friend,

You are my home,

my dream

my destiny.

In you I can trust,

let me fall down in your wings.



- Que estan haciendo?- pregunto Domingo.

La respuesta era obvia, en un sillon de tapizado en un tejido damasquinado naranja con relieves en bordo, se hallaba sentada Nelly y a su lado un hombre mas joven, tomando unos mates bajo la luz amarillenta de una lampara de pie con pantalla color naranja claro.

-¿Qué estan haciendo?- lo malo fue la respuesta.
- Nada- dijo ella y casi era verdad, porque salvo el tomar el mate y hablar no hacian otra cosa, pero esa palabra, en el cerebro estallo como síntoma inequivoco de infidelidad. Volvio sobre sus pasos y se encamino a la parte del almacen, cerrado al publico por ser domingo, pero que por dentro era fácilmente accesible, tomo la cuchilla Arbolito, miro el dibujo del arbol y penso que estupido, ponerle un nombre tan simple -o para el tan estupido- como ese a un arma formidable. Con nombre tonto o no, regreso a la sala y sin preguntar, descargo una puñalada feroz contra Nelly. El hombre se interpuso, y fue alli que noto que el cuello blanco no era una polera , sino un moderno cuello de clergyman o cura, pero ello no le impidio que el cuchillo caliente y rojo por la sangre tambien le diera. Nelly estaba herida, queria hablar y no podia, el cura se desplomaba a morir. La sangre se escurria por el mango e iba nuevamente contra la mujer cuando una voz joven, torpe chillo:

- ¡Nooooo! ¡Como a mama no!!!!!

Lo ultimo que vio Nelly mientras la vida se le iba a borbotones, era al muchachito peleando contra su padre, el tajo en el brazo juvenil, y el entendimiento que no era que no la queria a ella, o la temiera, sino que temia al padre porque lo habia visto matar a su madre.

- Noooo. Mama no. Mama, Nelly no- escucho antes que la vision de aquella sala amplia, antigua y mal iluminada se convirtiera en oscuridad.

El muchacho herido fue llevado a un hospital, en vista de las heridas recibidas en la la lucha feroz, de circo romano que habia sostenido contra el padre, con el que habia peleado como una anaconda, enredandose en sus piernas, en sus brazos, resbalandose en la sangre del cura degollado, de la mujer que lo habia criado, frenetico, deseoso de vengar otra sangre de cuando era un niño, deseoso de matar, de ver la sangre de ese criminal escurriendose como oxido sobre las viejas losas del piso, le dieron una fuerza sobrehumana para quitarle el cuchillo escurridizo, resbaladizo y clavarselo en las tripas como cuando Nelly le enseñaba la estocada en el centro del reggianito, y rebanar, como si fuera la dura y esquiva primera porcion.. Estaba tan magullado, moreteado, y cortado que nadie dudo de la defensa propia, ni siquiera el propio comisario Godoy cuando le tomo la indagatoria, como cuando se gano fama de buen investigador porque el pobre le conto lo que recordaba: como Domingo habia matado a su madre, una prostituta de poca monta y clientela, clientela de fijo, todo el mundo sabia de sus amores de alquiler, pero que el que decia su padre al encontrarse con otro cliente, la proxima vez se llego armado y de dos tajos le arrebato la vida. Tampoco se pregunto de donde es que habian salido esas pocas lineas garrapateadas en ingles, y como es que una almacenera, una simple bolichera podia haberlas escrito, y menos aun se le ocurria, entendido. Nadie sabia que en su juventud Nelly habia concurrido ademas de la obligatoria academia de corte y confeccion de las chicas buenas de su epoca, a tomar un curso basico de ingles y otro de dactilografia -dado que su madre dudaba que consiguiera un marido y queria algo mejor para ella que el almacen- pero su fisico poco agraciado, su escasa estatura y sus lentes telescopicos la habian descartado del deseado empleo de secretaria o de simple mecanografa. Aquellas palabras eran un mantra que habia repetido durante años.

Nunca supo si el muchacho lloro a Nelly, pensaba mientras se acomodaba en un nuevo despacho ganado gracias a la luz de sus descubrimientos, de sus pesquizas, del misterio de una cruz clavada a la vera del vias del ferrocarril donde según lo que se suponia un mito urbano, habian enterrado descuartizada a una prostituta.
Quien sabe, tal vez ambas hayan llorado juntas su muerte en el otro mundo, la señora almacenera no querida y la prostituta de clientela fija que le dejo el hijo para su cuidado.

En cuando al muchacho, resulto que el padre tenia sus ahorros escondidos desde la epoca su abuelo, su madre tambien habia ahorrado algo; y por su estado mental logro una pension. A pesar de todo el aura de espanto que rodeo a la casa por los hechos,por el nombre de la calle y numero que la asociaron con almas y espiritus en pena. Siguió viviendo alli, de lo que tenia, le deparaba la suerte, languideciendo como la casa señorial, desportillandose su boca de dientes como las paredes de revoque. Ni siquiera se tomo el trabajo de hacer quitar la marquilla de la tapita, hasta que por fin el destino o la vida le pasaron la factura: declarado incapaz fue internado en un nosocomio que era la autentica antesala del Infierno. Sin herederos, la casa quedo mal tapiada, librada a una sucesion infinita a favor del estado, librada a los elementos, habitada por hondos silencios, sombras errantes que remedan a los que alli vivieron, los que recibieron socorros mutuos, la casa donde en honor a su mejor autor y numero, un dia el Diablo se presento a cobrar su tributo, y dicendo ‘algo es algo’ se llevo al cura al hombro.


Imagenes y paisajes.



Caviahue.
Fotograria HDR.

Imagenes.



Te comere a besos. Fotorevista 2009.

Fotografia


Rally Dakar en Buenos Aires,
"la foto de las fotos", Clarin 2009

Galeria de imagenes: Animales.


Retrato de Miss Lizzie Crabb a los 18 meses.